tag:blogger.com,1999:blog-1251555718221745812024-03-20T05:39:38.373-07:00Miguel Ángel Carcelén GandíaPágina del escritor Miguel Ángel Carcelén GandíaUnknownnoreply@blogger.comBlogger58125tag:blogger.com,1999:blog-125155571822174581.post-63835020794090475262023-11-11T05:34:00.000-08:002024-02-28T04:13:19.072-08:00Noticias<blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"><span style="color: white;"> Nuevas publicaciones:</span></div></div></div></blockquote><p><span style="color: white;"> <a href="http://miguelangelcarcelen.blogspot.com/2017/04/sucedio-en-cella.html" target="_blank">SUCEDIÓ EN CELLA</a>. I Premio Creadores Comarca Comunidad de Teruel. </span></p><p><a href="https://www.eolasediciones.es/catalogo/coleccion-narrativa/la-conjura-de-los-tercios/" target="_blank">LA CONJURA DE LOS TERCIOS</a><span style="color: white;">. Premio IV Concurso de novela APROGC.</span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLAchwYw83fYjZB8n5RhX0-G7sDvdwnBOGwJN-ggqnc1-1wRjJMyU5PZEAV-J5yHcHMHPdpfYXz3ZRKXZWJR0IAsrH60eMZoSRvommNZ1j-kURt-V8h26ShQIeA00t1snl99t2yDJ_mVUCJtTxMEIbKZaMG-iRapRYR1C3CGngoUURYC4V-CLrlFVct5m8/s558/Cella%20mucha%20resol.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a><a href="http://miguelangelcarcelen.blogspot.com/2000/02/la-conjura-de-los-tercios.html" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="981" data-original-width="600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1aCWwssWT-o9B4BJwHWHkJs7mbYhLRnrgsn-T9E_WSmWgebQcyxtH0NGu_6-v6v5TCy1hvgm4P2b0IeBSeXHmwFsDJAfjr1SfvpdiMZtm2d6Jw4fw-FIPuRwD7eDZT5hsI1vVaXqXQnOWyy1xsO7HBE23WlLQSrI5yhQHHvF3EaS0v7L0LMUUC6Vkh1sA/s320/La%20conjura%20de%20los%20tercios.jpg" width="196" /></a><a href="http://miguelangelcarcelen.blogspot.com/2017/04/sucedio-en-cella.html" target="_blank"><img border="0" data-original-height="558" data-original-width="363" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLAchwYw83fYjZB8n5RhX0-G7sDvdwnBOGwJN-ggqnc1-1wRjJMyU5PZEAV-J5yHcHMHPdpfYXz3ZRKXZWJR0IAsrH60eMZoSRvommNZ1j-kURt-V8h26ShQIeA00t1snl99t2yDJ_mVUCJtTxMEIbKZaMG-iRapRYR1C3CGngoUURYC4V-CLrlFVct5m8/s320/Cella%20mucha%20resol.jpg" width="208" /></a> </div><br /><p><br /></p>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-125155571822174581.post-72347748650964326712012-04-30T12:57:00.000-07:002016-05-24T11:16:09.537-07:00PRESENTACIÓN DEL AUTOR A CARGO DE ANTONIO MORENO.<div style="text-align: justify;">
<strong><span style="background-color: black; color: white;">PRESENTACIÓN DE <span style="background-color: white;"><b style="background: rgb(255, 255, 102); color: black;"><span style="background-color: black; color: white;">MIGUEL ÁNGEL CARCELÉN GANDÍA</span></b>"</span> CON MOTIVO DE SU ENCUENTRO CON ALUMNOS EN EL INSTITUTO DE HELLÍN.</span></strong></div>
<div style="text-align: justify;">
<strong><span style="background-color: black; color: white;"></span></strong><br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<strong></strong><span style="background-color: black; color: white;">Nunca el destino fue tan puñetero como con este tío manchego y campechano. Desde el mismo momento de su nacimiento (allá por el pleistoceno superior), su nombre dirigió su destino. Tras varios años de estudio en distintas ciencias esotéricas y tras varias reuniones con algunos de los máximos ilustrados en esta materia (puedo aportar pruebas de mis conversaciones con Paco Porras, La Pitonisa Lola y Raphel; no puede hablar con Aramis Fuster porque en esos días se estaba intentando suicidar), llegué a la conclusión de que su destino estaba marcado en su nombre desde su nacimiento. Vamos a ello:</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;"></span><br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white;"><img border="0" height="100" src="https://miguelangelcarcelen.blogia.com/upload/externo-798dae0bdee3c7b4ed95bea7d7cd0297.jpg" width="144" /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;"></span><br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;"></span><br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;">MIGUEL:</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;"><span style="color: black;"><span style="background-color: white;"><span style="background-color: white;">San Miguel es uno de los principales </span><span style="background-color: white;">ángeles</span><span style="background-color: white;">; su nombre era el grito de guerra de los ángeles buenos en la batalla emprendida en el cielo en contra del enemigo y sus seguidores.</span></span></span></span></span></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;">En la Biblia aparece así:</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;"><span style="color: black;"><span style="background-color: white;"><span style="background-color: white;"><em>Daniel 12, 1 </em>el Ángel hablando del fin del mundo y del </span><span style="background-color: white;">Anticristo</span><span style="background-color: white;"> dice: "En aquel tiempo surgirá Miguel, el gran Príncipe que defiende a los hijos de tu pueblo."</span></span></span></span></span></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;">Miguel Ángel es el gran príncipe (aquí omitimos hacer alguna broma con la familia real que están bastante quemados ya, bueno, mejor lo dejamos) que defendió, defiende y defenderá cualquier situación injusta (basta leer alguno artículos del libro "De mi mochila", a mi me encanta en particular la acaecida a las puertas de un instituto de Villarrobledo)</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;"><em>Apocalipsis 12, 7</em>, "Entonces se entabló una batalla en el cielo: <em>Miguel</em> y sus Ángeles combatieron con el Dragón.</span></span></span></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;">El dragón en la tradición cristiana es asociado con Satanás. No seré yo quien diga quien es el dragón, entre otras cosas porque tengo que bautizar a mi hijo este domingo, lo dejo a criterio del lector nuevamente en "De mi mochila I y II" o en "Las verdaderas mentiras".</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: black;"><span style="color: white;"><span style="color: black;"><span style="background-color: white;"><span style="background-color: white;">ANGEL: Un ángel es un ser etéreo presente en muchas </span><span style="background-color: white;">religiones</span><span style="background-color: white;">, cuyos deberes son asistir y servir a </span><span style="background-color: white;">Dios</span><span style="background-color: white;">. Dentro de muchas ideologías y culturas, los ángeles son criaturas de protección y pureza. Puede ser éste una persona común y corriente, el que nos brinda confianza, alegría y seguridad a nuestras vidas.</span></span></span></span></span></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;">Nunca mejor se pudo definir, su forma de ser y de afrontar la vida.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;">CARCELÉN:</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;">Aquí el destino nos hizo un requiebro interesante durante muchos años, pero finalmente y tras eliminar la preposición <em>en</em> nos quedó la palabra cárcel, lugar en el que se gana la vida y el pan para su familia (y algún que otro disgustillo que quizás contará); cárcel en Ibiza, Jerez, Ocaña, Castellón, Aranjuez... cárcel en todos estos lugares y algunos más que olvido; y también cárcel en, metáfora de un lugar en el que uno se ha podido a veces sentir prisionero por no poder utilizar su libertad de expresión.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;">GANDÍA: asociado a un lugar edénico, con sus playas, sus kilómetros de arena, el azul del mar... Su gandía se encuentra en un lugar sin playa, con mucho calor y mucha historia; pero aun así encuentra su playa particular, y la arena donde reposar, aunque a veces el maremoto Ailene interrumpa su descanso, vuestro descanso.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;"></span><br /></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white;"><img border="0" height="101" src="https://miguelangelcarcelen.blogia.com/upload/externo-62f74672930db4ba261c642912327041.jpg" width="144" /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;"></span><br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;">Miguel Ángel viene hoy a compartir uno de sus libros con nosotros, pero también a mostrarnos su lado solidario y comprometido. Tras su piel encontrareis a un afamado escritor con más de 200 premios literarios a sus espaldas, encontrareis a un defensor de la justicia cueste lo que cueste, encontrareis a una persona que da todo lo que tiene, y lo que te da siempre le parece poco, encontrareis a una persona que cada día con sus proyectos y sus aportaciones hace sonreír a un niño de Paraguay, Honduras, Sierra Leona, Bolivia...</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;">El libro que hoy viene a comentar, es algo más que una intriga policial en el Albacete más profundo, es la historia de dos personas a las que el amor les da una segunda oportunidad. Releyendo el libro, encontré una frase que me encantó, pues ilustra muy bien el tema del amor, quizás vosotros no la podéis entender hoy ya que todavía no ha llegado a vuestras vidas Benedetti, García Márquez, Miguel Hernández y tantos otros. Pero quizás algún día os encontréis frente a frente con ellos y en sus lecturas la imagen de una persona se os interponga entre las páginas. Entonces acudir a este libro, a su pagina 209, que os espera el amor.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;">Las madrugadas se llenaron de rayuelas, de coroneles sin correo, de ficciones, de famas y cronopios, de tristes tigres, nanas encebolladas. Y cuando, recostada en la cama, descifraba la magia de las letras, encontraba entre líneas la mirada de Antonio. Eso era el amor.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: black; color: white;">No os quiero cansar más, cedo la palabra al protagonista al que antes quiero agradecer enormemente que nos haya hecho un hueco en su apretada agenda, viniendo desde tan lejos y de forma tan altruista..., pero bueno chicos se trata de Miguel Ángel Carcelén, ¿alguien dudaba de que no vendría?...</span></div>
<div>
<span style="background-color: black; color: white;"></span><br /></div>
<div>
</div>
<div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: black; color: white;"><img border="0" height="98" src="https://miguelangelcarcelen.blogia.com/upload/externo-ad8f12079d3b31b430425cef0f06a5fc.jpg" width="144" /></span></div>
</div>
<div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black; color: white;"></span><br />
<span style="background-color: black; color: white;">Examen de lectura de “Colera y azogue para Ailene”</span></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black; color: white;">Apellidos…………………………</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black; color: white;">Nombre…………………………</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black; color: white;">Curso…………..</span></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black; color: white;">1 ¿ Qué son los tigres?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black; color: white;">2, ¿ Qué le pasa al moro Maulín?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black; color: white;">3. ¿ Quién es Granados Valle?, ¿ Por qué lo interroga Ailene?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black; color: white;">4. Relata la huída de Sabina según el detective Tendero.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black; color: white;">5. ¿ A qué cantautor alude varias veces el narrador?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black; color: white;">6. ¿ Cómo se llama el taller que es investigado?, ¿ Qué conclusiones saca Ailene tras el interrogatorio al dueño?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black; color: white;">7. Explica la historia del casero y la estudiante</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black; color: white;">8. ¿ Qué historia se inventa Ailene para cazar al detective?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black; color: white;">9. ¿ Quién es realmente Marcelino?, ¿ Cómo se comporta en el asunto del “Viñas”?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black; color: white;">10. ¿ Cómo muere Bufalo?. ¿ Qué tiene ver con su muerte Antonio?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black; color: white;">11. Explica en que momento exacto nos damos cuenta que Antonio es el protagonista de las dos historias</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black; color: white;">12. ¿ Cómo se llaman los hijos de Ailene y Antonio?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black; color: white;">13¿ Cómo descubren el cadáver de Sabina?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black; color: white;">14. Rellena los huecos:</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black; color: white;">. Nombre de la novia de Tendero………….</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black; color: white;">, Marca del coche Ailene………..</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black; color: white;">. Nombre propio de Granados Valle………..</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black; color: white;">. Mari Luz………</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black; color: white;">. Vereda……..</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black; color: white;">. Los Ancares……..</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-color: black; color: white;">15 ¿ Qué asuntos se llevaban entre manos Ailene y su madre con los turistas?</span></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-125155571822174581.post-39360161827336752112011-11-14T02:54:00.000-08:002024-03-13T03:49:26.114-07:00AUNQUE MIGUEL ME LLAME.<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Por culpa de un accidente, Miguel pierde su cuerpo. Los doctores se dedican a experimentar con su cerebro, sin que él sea consciente de tal circunstancia. Él mismo, su mujer, el amante, los doctores... son las piezas de un puzle cuya conclusión resulta sorprendente.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Novela corta cargada de simbolismo que pretende adentrarse de manera humorística en la esencia de la persona.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Galardonada con el primer premio del II Certamen de Novela Corta "Castillo de Baños de la Encina".</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-Xh6wwL6OzBw/WgrIFt8VXfI/AAAAAAAAJNw/_2ljTWkxDE8iHio3zyh292nKkkEDen0QACLcBGAs/s1600/Aunque-Miguel.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><span style="color: black; font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1153" height="320" src="https://3.bp.blogspot.com/-Xh6wwL6OzBw/WgrIFt8VXfI/AAAAAAAAJNw/_2ljTWkxDE8iHio3zyh292nKkkEDen0QACLcBGAs/s320/Aunque-Miguel.jpg" width="230" /></span></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Aunque Miguel me llame.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Diputación Provincial de Jaén.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Ayuntamiento de Baños de la Encina. 2017.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">DL.- J.590-2017.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">3 euros.</span></div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-125155571822174581.post-8598690150189969612011-08-16T10:47:00.000-07:002024-03-13T04:14:49.444-07:00LA QUINTA LLAVE<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: justify;">
Aunque pudiera parecer que Santisteban es un inspector provinciano, de una comisaría del casco histórico de Toledo, éste ayudó a la detención del "Solitario". Descubrió la relación que tenía con el suzuki vitara que utilizó el asaltante de bancos para perpetrar el atraco donde reventó a dos guardias civiles. Y aunque la novela comience en estas lides, nos ayuda a conocer al protagonista mientras se ve envuelto en el caso de dos mujeres que aparecen asesinadas en un apartamento del centro Toledo, con la particularidad que la cerradura del apartamento no estaba forzada. La novela está escrita en primera persona y narra, también, las cuitas de un inspector Santisteban que anda dubitativo entre la literatura y la policía; contándonos sus avatares como escritorpolicía, sus amores, desamores y rencillas del oficio. Un estereotipo de "poli" insatisfecho pero sagaz y muy profesional.<br />
Miguel Ángel Carcelén, conocedor de los entresijos de la labor policial, nos ofrece una entretenida e impecable novela negra policiaca, que con seguridad no dejará insatisfechos a los amantes del género.</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: right;">
<br /></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: right;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-s5azIdxGJyA/TyEeCijhdsI/AAAAAAAAIbI/y1dXFdMikZQ/s1600/COPIAGRANDE.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" gda="true" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-s5azIdxGJyA/TyEeCijhdsI/AAAAAAAAIbI/y1dXFdMikZQ/s320/COPIAGRANDE.jpg" width="200" /></a><strong>Palabras:</strong> 84014 (aproximadamante)<br />
<strong>ISBN:</strong> <span itemprop="isbn">978-84-939625-6-2</span> <br />
<strong>Formato:</strong> <link href="http://schema.org/EBook" itemprop="bookFormat"></link>ePub (sin DRM)<br />
Salamanca 2012 Editorial Amarante </div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: right;">
<strong>Formato Papel: </strong>8 € (envío incluido)<br />
<strong>Precio formato electrónico:</strong> 3.99 € (iva incluido)</div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: right;">
Comprar en:</div>
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<a href="http://ricardobosque.wordpress.com/tag/miguel-angel-carcelen/" target="_blank">Comentario de Ricardo Bosque sobre La quinta llave.</a></div>
<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: right;">
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<br /></div>
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<br />
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<br /></div>
</div>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-125155571822174581.post-33032212984909409372011-01-12T12:22:00.004-08:002024-03-13T03:49:49.006-07:00SUCEDIÓ EN CELLA<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAXWTb3X9qfEIFaLb2ubdXFer3_983rY7-bBazy9Z1ZAGmHfPQEHGC6D7oif3DFSu_2nrg7qk7q1WkLedcZgFkm32tf38VwMYxoJnVb-znyhP5YJRfj3aaUi45yizrGfStmEBD-RmNJFgdjB_daB7yUMNkeL2ztbOg2eehXzt9_BhDZSv9ryrBtGeUD8I6/s558/Cella%20mucha%20resol.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="558" data-original-width="363" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhAXWTb3X9qfEIFaLb2ubdXFer3_983rY7-bBazy9Z1ZAGmHfPQEHGC6D7oif3DFSu_2nrg7qk7q1WkLedcZgFkm32tf38VwMYxoJnVb-znyhP5YJRfj3aaUi45yizrGfStmEBD-RmNJFgdjB_daB7yUMNkeL2ztbOg2eehXzt9_BhDZSv9ryrBtGeUD8I6/s320/Cella%20mucha%20resol.jpg" width="208" /></a></div><p><b>SUCEDIÓ EN CELLA.</b></p><div><b><br /></b><p></p><p><b>I Premio Comunidad Comarca de Teruel.</b></p><p><b><br /></b></p><p>136 páginas.</p><p><br /></p><p> 10 €</p><p><br /></p><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;">La vida de un escritor que no atraviesa su mejor momento personal ni profesional sufre una serie de episodios inexplicables al trasladarse a vivir a la vieja casa familiar de Cella. </div><div style="text-align: justify;">Un puzle incompleto: historias a modo de muñecas rusas, desapariciones, quizás un asesinato…, pinceladas todas de un trampantojo literario pergeñado con maestría.</div></div><p><br /></p><div><br /></div></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-125155571822174581.post-72868470263272299742010-11-11T05:29:00.003-08:002024-03-13T03:50:01.669-07:00Llora un adiós<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie8EJLqXokg5pZJJpQtvI7RGqZ1CFtyYTKQCkcObbnadmypGhx5sLh5sgxI2aXZ6VGAXFR9KWn9O4UoDc6H-5V_PasW_5OQ_dhMoYDNQ_l9XRz06OobAx3r9-rimDevtMPKlTzAe1hJ_a4C428UQqsttC2vM5cNhdivBIQ44UAO8NQ6Z5Uif2kp159GKe9/s3510/llora-buena.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3510" data-original-width="2382" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEie8EJLqXokg5pZJJpQtvI7RGqZ1CFtyYTKQCkcObbnadmypGhx5sLh5sgxI2aXZ6VGAXFR9KWn9O4UoDc6H-5V_PasW_5OQ_dhMoYDNQ_l9XRz06OobAx3r9-rimDevtMPKlTzAe1hJ_a4C428UQqsttC2vM5cNhdivBIQ44UAO8NQ6Z5Uif2kp159GKe9/s320/llora-buena.jpg" width="217" /></a></div>Llora un adiós.<p></p><p><br /></p><p>Premio de Poesía Rafael Fernández Pombo 2019.</p><p><br /></p><p>DL TO 480-2019.</p><p><br /></p><p>3€</p><p><br /></p><p><br /></p><p>Prométeme que huirás de dogmatismos,</p><p><br /></p><p>de grímpolas, de báculos y siglas,</p><p><br /></p><p>prométeme que toda jerarquía</p><p><br /></p><p>será para tus ojos cuarentena...</p>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-125155571822174581.post-48632950174303952572010-09-25T08:04:00.000-07:002024-03-13T03:50:13.547-07:00Un gran cambio en el gallinero<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-VjxwnPG47iM/UGHHxtKYDPI/AAAAAAAAIdA/DNiwI21POlc/s1600/cuentos.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="318" src="http://3.bp.blogspot.com/-VjxwnPG47iM/UGHHxtKYDPI/AAAAAAAAIdA/DNiwI21POlc/s320/cuentos.jpg" width="320" /></a></div>
Para ver el cuento pincha en<br />
<a href="http://www.alcalalareal.es/upload/areas/participacion/materiales/Cuentos_Igualdad2012.pdf" target="_blank">Un gran cambio en el gallinero</a>
Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-125155571822174581.post-2115909747732472192010-05-09T09:55:00.000-07:002024-03-13T04:09:17.859-07:00Crisálida (Primer capítulo)<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 45pt;">[UNO]</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 45pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 45pt;">Es la primera vez que besa en los labios a un hombre. La primera vez. Y entiende que es pecado. Pecado mortal, triple pecado, pecado contra Shiva, pecado contra sí misma y contra Natura. Pero se regodea en el sabor ocre de esos labios que de forma imposible parecen corresponderle, en el tacto suavísimo de unos pliegues que siempre había imaginado húmedos.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 45pt;">Es la primera vez que contempla a un hombre desnudo. Lo acaricia, se acomoda junto a él sobre la cama, tumbado el joven, ella sentada. Se demora en su torso lampiño, acuna con ambas manos su áspero mentón, sobrevuela con el pulgar las pestañas larguísimas y nigérrimas de Ismahen que cortinean una mirada transparente de fondo infinito. Entrelaza sus manos con las del muchacho hasta conseguir transmitirles algo de calor. Sus manos, manos de pianista -“manos de mujer”, como tantas veces presumía-, manos de las que tan orgulloso se sentía. Las aprieta mientras le habla en su lengua, una lengua que ya le sueña extraña a pesar de no haber dejado de utilizarla ni un solo día desde que abandonara la India. Ismahen se burlaba de su punyabí, lo llamaba el idioma de los fanáticos, por no nombrar a los temidos y aborrecidos sijs. Él hablaba el hindi, el urdu y, con más dificultad, el punyabí, mezclándolos y equivocándolos, pero entendía el sindhi, el bengalí, el guajarati, el marathi, el assamés y el bihari. Decía que para poder atender con garantías a los enfermos no era tan necesario haber pasado por la Facultad de Medicina como por la Escuela de Lenguas Indo-arias. Gauri no había estudiado ni lenguas ni medicina, y, sin embargo, comprendía las dolencias<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de sus<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>paisanos<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>muchísimo<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>mejor que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>los más afamados catedráticos de Delhi.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 45pt;">Ismahen es muy bello, nunca había imaginado que un cuerpo desnudo pudiese sobrecogerla de esa manera. Ese sentimiento que le cosquillea en el estómago y le alborota la respiración es pecado. Lo sabe. Como también sabe que es pecado la delectación con la que posa sus ojos sobre los muslos firmes del joven, incluso el gesto casi maternal de colocarle los rizos del flequillo. Mas no le importa. Tanto es así que vuelve a acercar sus labios hasta cubrir los de Ismahen. Los pasea por la mejilla, lentamente, buscando su oreja, donde se detiene un instante para susurrarle lo que jamás antes había dicho a hombre alguno. Demasiado tarde, admite con rabia.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 45pt;">No le importa que puedan descubrirlos. Se ha pasado toda la vida pendiente de las apariencias, de las leyes, de los mandamientos, de todo lo que –sólo ahora lo ve claro- aprisionaba sus sentimientos; ya es hora de comenzar a vivir. Se sonríe al repetirse mentalmente esa frase, tiene gracia que, una vez más, sea la muerte la que enseñe a vivir. Es la verdad más rotunda que aprendió de su abuela.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 45pt;">Las autoridades locales de Dispur la castigarían severamente si pudieran verla en estos momentos. Quizá no hasta el extremo de aherrojarla ni de cercenarle los índices, por fortuna en el este el fanatismo religioso se halla más atemperado que en el resto del país, pero sí la someterían a la kudrash, la humillación pública de los cinco golpes en el pecho con cañas astilladas de bambú.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 45pt;">El santón de Asán huiría de su cercanía y haría mil abluciones en el remanso sagrado del Brahmaputra para purificarse si tuviese noticia de su pecado. </div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 45pt;">La madre Caridad enrojecería, se santiguaría y terminaría chillando sólo con imaginar lo que estaba sucediendo en ese preciso instante. El padre Amadeo, si la escuchase en confesión, le impondría de penitencia un rosario y una hora de adoración al Santísimo; era lo acostumbrado, tenía el viejo capellán la misma expiación para cualquier culpa, ya que su sordera le impedía distinguir la gravedad de lo sucedido y el alcance del arrepentimiento. En Cuaresma se duplicaba el rosario y se triplicaba la hora de sacra contemplación.</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 45pt;">Todos la condenarían, hasta su madre si viviera, sin duda. Ella le arrancaría de la muñeca el rakhi, la pulsera familiar de protección, y la quemaría en el pobre fogón de la cocina hasta que no se distinguiese su brillo entre las cenizas. Bueno, todos no, Asha sólo tendría para ella palabras de comprensión. ¡Qué distinta su abuela de su madre!, ¡qué diferencia de mentalidad!</div><div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify; text-indent: 45pt;">Gauri es consciente de que está pecando. No obstante, nunca antes se ha sentido tan pura como ahora. Y está convencida de que esa sensación no la abandonará cuando dentro de unos minutos, después de haber bebido nuevamente de los labios de Ismahen, se decida a amortajarlo.</div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-125155571822174581.post-69146554094243980702010-04-11T08:56:00.000-07:002011-04-11T09:04:21.304-07:00PRESENTACIÓN DE “EL VUELO DE LAS AVES”<div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Buenas tardes. </span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Normalmente, los escritores buscan un apadrinamiento de reconocido prestigio social y literario para abrigar de la intemperie a su obra y como paraguas para protegerse de las tormentas críticas que pudieran caerle. Es evidente que yo no soy la persona que cumple los requisitos básicos para cumplir esta misión. Simplemente, soy el mayordomo en la organización del certamen literario López Torrijos. Ahora bien, del mismo modo que mis padrinos de bautizo estuvieron pendientes de mí, dándome su cariño y la “pegarata” en pascua durante muchos años, prometo que mantendré la admiración y el apoyo a la persona y la obra de MA mientras el tiempo lo permita; y respondo a la confianza, temeraria sin duda, que<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ha deposito en mí para presentar su novela,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>con afecto y sinceridad.</span></span></div><div class="MsoNormalCxSpLast" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">En primer lugar: agradecimientos.</span></span></div><div class="ListParagraphCxSpFirst" style="margin: 0cm 0cm 0pt 36pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="line-height: 115%; mso-fareast-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">- </span></span><span style="line-height: 115%;">A Jesús, de Editorial Ledoria, por haber creído y confiado en nosotros (en José María y en mí), en nuestro proyecto (en el certamen literario), en las novelas que pusimos en sus manos.</span></span></span></span></div><div class="ListParagraphCxSpMiddle" style="margin: 0cm 0cm 0pt 36pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="line-height: 115%; mso-fareast-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">- </span></span><span style="line-height: 115%;">A Miguel Ángel y Consolación, autores de las novelas premiadas que, como escritores, creyeron y confiaron en el certamen literario López-Torrijos, poniendo en nuestras manos su obra. </span></span></span></span></div><div class="ListParagraphCxSpMiddle" style="margin: 0cm 0cm 0pt 36pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="line-height: 115%; mso-fareast-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">- </span></span><span style="line-height: 115%;">A José María que, como mecenas, pone su tiempo y empresa como aval para apoyar la creatividad de los escritores.</span></span></span></span></div><div class="ListParagraphCxSpMiddle" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br />
</span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span></div><div class="ListParagraphCxSpMiddle" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Como ven, CONFIANZA: Esa es la palabra clave en toda esta historia. </span></span></div><div class="ListParagraphCxSpMiddle" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Todos los que trabajamos en el certamen literario somos unos paletos perdidos en este mundo que es la creación literaria. Estamos aprendiendo a descubrir y apreciar el proceso que va desde que alguien:</span></span></div><div class="ListParagraphCxSpMiddle" style="margin: 0cm 0cm 0pt 36pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="line-height: 115%; mso-fareast-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">- </span></span><span style="line-height: 115%;">se pone delante de una hoja en blanco y comienza a escribir,</span></span></span></span></div><div class="ListParagraphCxSpMiddle" style="margin: 0cm 0cm 0pt 36pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="line-height: 115%; mso-fareast-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">- </span></span><span style="line-height: 115%;">escribe 120-150 páginas estrujándose las meninges,</span></span></span></span></div><div class="ListParagraphCxSpMiddle" style="margin: 0cm 0cm 0pt 36pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="line-height: 115%; mso-fareast-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">- </span></span><span style="line-height: 115%;">ve un anuncio de un certamen literario perdido entre la multitud,</span></span></span></span></div><div class="ListParagraphCxSpMiddle" style="margin: 0cm 0cm 0pt 36pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="line-height: 115%; mso-fareast-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">- </span></span><span style="line-height: 115%;">confía en las bases establecidas y en sus propias posibilidades,</span></span></span></span></div><div class="ListParagraphCxSpMiddle" style="margin: 0cm 0cm 0pt 36pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="line-height: 115%; mso-fareast-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">- </span></span><span style="line-height: 115%;">imprime su obra, la graba en un cd en formato pdf, lo guarda todo en un sobre</span></span></span></span></div><div class="ListParagraphCxSpMiddle" style="margin: 0cm 0cm 0pt 36pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="line-height: 115%; mso-fareast-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">- </span></span><span style="line-height: 115%;">va a la oficina de correos y </span></span></span></span></div><div class="ListParagraphCxSpMiddle" style="margin: 0cm 0cm 0pt 36pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="line-height: 115%; mso-fareast-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">- </span></span><span style="line-height: 115%;">lanza todas sus esperanzas acumuladas en su yo secreto y privado </span></span></span></span></div><div class="ListParagraphCxSpMiddle" style="margin: 0cm 0cm 0pt 36pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="line-height: 115%; mso-fareast-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">- </span></span><span style="line-height: 115%;">haciéndolas públicas a unas personas que no conoce, que hacen de jurado, que enjuician y deciden sobre su obra…</span></span></span></span></div><div class="ListParagraphCxSpMiddle" style="margin: 0cm 0cm 0pt 36pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="line-height: 115%; mso-fareast-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">- </span></span><span style="line-height: 115%;">y ,a lo mejor, lo premian</span></span></span></span></div><div class="ListParagraphCxSpMiddle" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Esto sí que es confianza en nosotros, temeraria desde luego. </span></span></div><div class="ListParagraphCxSpMiddle" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Como verán en la edición de las novelas, no aparece la composición del jurado. No aparecen unos nombres reconocidos culturalmente que avalen la calidad de las novelas. Este es un aspecto importante. Aprendimos pronto cómo funciona el mecanismo que tienen montado grupos de poder bien organizados para repartirse el pastel de los certámenes literarios. Como somos humildes, no podemos permitirnos ciertos dispendios. Nuestro certamen no es un certamen de jurado, es un certamen de lectores que les gusta disfrutar leyendo.</span></span></div><div class="ListParagraphCxSpMiddle" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Como verán también, no aparece sello o logotipo de ningún organismo público apoyando financieramente o logísticamente el certamen. Todo el esfuerzo del certamen se lo carga a sus arcas y paciencia José María López Torrijos. Queremos ser independientes buscando la calidad literaria.</span></span></div><div class="ListParagraphCxSpMiddle" style="margin: 0cm 0cm 0pt; mso-add-space: auto; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Por eso puedo decirles que estamos muy satisfechos con:</span></span></div><div class="ListParagraphCxSpMiddle" style="margin: 0cm 0cm 0pt 36pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="line-height: 115%; mso-fareast-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">- </span></span><span style="line-height: 115%;">con la calidad de las novelas premiadas,</span></span></span></span></div><div class="ListParagraphCxSpLast" style="margin: 0cm 0cm 10pt 36pt; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="line-height: 115%; mso-fareast-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">- </span></span><span style="line-height: 115%;">con quienes han escrito las novelas: por su personalidad, por la ayuda que nos han prestado, por la confianza que nos han dado</span></span></span></span></div><div class="MsoNormalCxSpFirst" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Como les decía somos un certamen de lectores. Y el jurado lector premió la novela “El vuelo de las aves” de Miguel Ángel porque le gustó la estructura narrativa de su argumento, la manera de contar,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>las imágenes que transmite el lenguaje y la sinceridad que emanan sus personajes. La novela<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>convence de que los caminos inescrutables de sus vidas no tienen salida….</span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">H. JAMES escribió “La razón única de la existencia de una novela es que trata de representar la vida”. </span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-indent: 21.3pt;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="line-height: 115%;">M. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>KUNDERA corroboró: “</span><span style="line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;">Una novela no es sino una investigación sobre lo que es la vida humana dentro de la trampa en que se ha convertido el mundo”.</span></span></span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Pues eso es exactamente “EL vuelo de las aves”: una representación, una investigación, de y sobre la tristeza con que los humildes, los parias, aceptan ser zarandeados por las trampas de la vida. </span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Es una novela de diálogos que son exabruptos de emociones primarias de personajes excluidos de la sociedad por el azar, por la aplicación equivocada de su “particular manual de desobediencia”… El panorama global es un mundo de vencidos.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>La novela es una investigación sobre el teorema de Ginsberg: no se puede ganar, no se puede empatar, no se puede abandonar la partida.</span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">La única salida que el autor ha dejado a sus personajes es la desaparición. Al finalizar la lectura de la novela el escenario ha quedado totalmente vacío. No hay futuro, continuidad. Si buscan al asesino lo tienen delante de ustedes: es el autor.</span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Evidentemente, no les voy a contar el argumento de la novela. Con la ansiedad de quien quiere compartir emociones, les digo: léanla, por favor.</span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Tampoco les voy a hablar de Miguel Ángel. Sus amigos ya<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>le conocen. Quien quiera conocerle como persona no tiene más que acercarse a él. Y quien quiera conocerle como escritor, no tiene más que abrir GOOGLE, escribir su nombre, hacer clic en el enlace de su web y descubrir a un escritor sorprendente: con una capacidad de producción abrumadora y con unas dotes para subyugar jurados de certámenes literarios dignas de análisis. En resumen, es una persona inteligente. </span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Cuando lean la novela entenderán la justificación de su título “El vuelo de las aves”. Águeda, que a sus 14 años “era la niña más dulce de la clase” tiene incrustados es su memoria, como “cristalitos imantados”, versos que le sirven de ensoñación de la asfixia cotidiana, de guía y justificación de sus acciones:</span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: auto auto 0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; text-indent: 21.3pt;"><i><span style="line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Pacientemente, como los primitivos,</span></span></i></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: auto auto 0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; text-indent: 21.3pt;"><i><span style="line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">hemos vuelto a escrutar la dirección</span></span></i></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: auto auto 0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; text-indent: 21.3pt;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><i><span style="background-attachment: scroll; background-image: none; background-position: 0% 0%; background-repeat: repeat; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES; mso-highlight: yellow;">de las aves,</span><span style="line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"> los signos de las olas,</span></i></span></span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: auto auto 0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; text-indent: 21.3pt;"><i><span style="line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">la filigrana que la luz madura</span></span></i></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: auto auto 0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; text-indent: 21.3pt;"><i><span style="line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">compone en los olivos centenarios,</span></span></i></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: auto auto 0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; text-indent: 21.3pt;"><i><span style="line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">pues ya no nos servían</span></span></i></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: auto auto 0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; text-indent: 21.3pt;"><i><span style="line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">la vibración mecánica del mundo,</span></span></i></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: auto auto 0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; text-indent: 21.3pt;"><i><span style="line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">el asfixiante, indomable laberinto de cemento,</span></span></i></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: auto auto 0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; text-indent: 21.3pt;"><i><span style="line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">el saqueado huracán de la palabra.</span></span></i></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br />
</span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Son versos de Antonio Colinas tomados de su poema “HACIA EL ORDEN Y LA LOCURA<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>DE LAS ESTRELLAS”, que forma parte del poemario “LIBRO DE LAS NOCHES ABIERTAS”, incluido en su libro titulado “ASTROLABIO” , que recoge poemas escritos entre octubre de 1975 y junio de 1979.</span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Curiosamente, la primera estrofa del poema escrito por Antonio Colinas podrían ser palabras de Águeda antes de iniciar su vuelo final:</span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: auto auto 0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; text-indent: 21.3pt;"><i><span style="line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Pacientemente,</span></span></i></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: auto auto 0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; text-indent: 21.3pt;"><i><span style="line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">hemos ido levantando nuestras vidas</span></span></i></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: auto auto 0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; text-indent: 21.3pt;"><i><span style="line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">bajo el orden y la locura de las estrellas.</span></span></i></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: auto auto 0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; text-indent: 21.3pt;"><i><span style="line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Y ese orden celeste permite el milagro</span></span></i></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: auto auto 0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; text-indent: 21.3pt;"><i><span style="line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">de la respiración en nuestros pechos,</span></span></i></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: auto auto 0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; text-indent: 21.3pt;"><i><span style="line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">pero la inevitable, infinita locura</span></span></i></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: auto auto 0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; text-indent: 21.3pt;"><i><span style="line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">de los derrumbaderos de la noche,</span></span></i></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: auto auto 0pt; mso-add-space: auto; mso-layout-grid-align: none; text-indent: 21.3pt;"><i><span style="line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">tiende a abrir nuestras venas,</span></span></i></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><i><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;">a astillar nuestros huesos.</span></i><span style="line-height: 115%; mso-fareast-language: ES;"></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br />
</span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Ya saben: “Lo peor de la vida es que cercena a su antojo pasajes decisivos”. Cuando leí la novela por primera vez muchas cosas me resultaron familiares y vinieron a mi memoria:</span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: auto auto auto 36pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="line-height: 115%; mso-fareast-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">- </span></span><span style="line-height: 115%;">Mi visita al pozo del tío Raimundo. Salí espantado.</span></span></span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: auto auto auto 36pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="line-height: 115%; mso-fareast-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">- </span></span><span style="line-height: 115%;">Mis visitas al penal de Ocaña. Nunca entendí nada ni fui consciente de lo que allí había.</span></span></span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: auto auto auto 36pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="line-height: 115%; mso-fareast-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">- </span></span><span style="line-height: 115%;">El mundo rural gallego (Miñeiros es tan mágico como Macondo). Hace un mes visité en Vigo, en el Museo de Arte Contemporánea, una exposición espectacular de fotografías, tomadas por VIRXILIO VIEITIZ, del mundo rural gallego de los años 1950 a 1975 y, créanme, no me costó nada ponerles rostro a Águeda, a Martín Tiz, a Don Alfredo, a Emilio Couto...a las calles, los “caleyos”,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y las casas de Miñeiros…</span></span></span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: auto auto auto 36pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="line-height: 115%; mso-fareast-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">- </span></span><span style="line-height: 115%;">La magia que transmiten las ondas hertzianas….</span></span></span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: auto auto auto 36pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="line-height: 115%; mso-fareast-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">- </span></span><span style="line-height: 115%;">La filosofía: Heidegger.</span></span></span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: auto auto auto 36pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="line-height: 115%; mso-fareast-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">- </span></span><span style="line-height: 115%;">La época en que cantábamos romances.</span></span></span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="margin: auto auto auto 36pt; mso-add-space: auto; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="color: white;"><span style="background-color: black;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><span style="line-height: 115%; mso-fareast-font-family: Calibri;"><span style="mso-list: Ignore;">- </span></span><span style="line-height: 115%;">El paso del LP al CD…</span></span></span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">…Y me sorprendió la descripción psicológica tan detallada y preciosista de<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Águeda y Benito. Miguel Ángel ha creado unos personajes tan mágicamente reales que siento que los tengo a mi lado en estos momentos y que ellos deberían contar la historia.</span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Después, cuando conocimos a Miguel Ángel y hablamos, comprendí entresijos de la novela, que, por supuesto, no les voy a contar. No quiero quitarles el placer de que los descubran ustedes en la soledad de la lectura. Pero, sí les voy a contar algo en lo que caí el otro día: Águeda le dice al secretario del ayuntamiento “¿Me los dices, me lo cuentas, me lo narras o me los refieres?”. Miguel Ángel y yo hemos podido disfrutar, en tiempos distintos, de la sabiduría de un genio, también gallego, que, consciente de que no entendíamos nada de lo que explicaba de lógica matemática, nos decía “¿capiscas, atisbas, dilucidas, vislumbras, entrevés?”</span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Evidentemente, mi adormecimiento burgués no me permite asimilar la complejidad del mundo de la delincuencia, de las cárceles, de las llamadas reinserciones sociales, de la locura, de la ceguera. Miguel Ángel no sólo conoce esos mundos, sino que es capaz de representarlos. Ha creado una trama,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>con una amalgama de realismo y una<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>estética propia del expresionismo, que con la técnica narrativa y el lenguaje utilizados ha dado como fruto un texto impactante, una novela visual. </span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Si quisiera contemplar la novela como cuadro, se lo encargaría a EMIL NOLDE y a EGON SCHIELE. Si quisiera disfrutarla como sonido, transformada en<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>música, elegiría la formación de cuarteto y el encargo sería para KURT WEILL y ALBAN BERG. Si quisiera hacer de ella una película, la dirección sería para ERNST LUBITSCH.</span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Evidentemente, podría elegir otras opciones. Lo mismo que harán ustedes cuando lean la novela. </span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">En fin, es una suerte. A pesar de lo que nos está cayendo, tenemos vuestra confianza y generosidad.</span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Por favor, lean la novela “EL vuelo de las aves”.</span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Gracias.</span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br />
</span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Mario Lamela </span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br />
</span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="line-height: 115%;"><span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">25 de marzo de 2011. Hotel San Juan de los Reyes (Toledo)</span></span></div><div class="MsoNormalCxSpMiddle" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><span style="background-color: black;"><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span></span><br />
<span style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"></span></div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-125155571822174581.post-14140158484086902292009-12-29T05:54:00.001-08:002009-12-29T05:54:10.714-08:00RESEÑA DE TURNO DE NOCHE'Turno de noche', novela corta de Miguel Ángel Carcelén Gandía, premio 2000 de la ciudad de Móstoles, es una obra valiente sobre el mundo carcelario, en la que el autor se atreve, incluso con ciertos puntos de vista que a algunos lectores parecerán bastantes subjetivos, a sacar a la luz esa parte ocultada, expulsada de nuestra realidad. Es una narración que contiene varios grados de lectura; una puede ser como la de un reportaje bien documentado, realizado desde dentro, incluso da la impresión de que subyacen en el texto ciertos elementos autobiográficos, sobre el mundo carcelario. En un estilo sobrio, conciso, realista, crudo y adaptado al mundo que describe (al final de la obra hay un pequeño diccionario de argot carcelario), y con ciertos toques de humor negro, describe con detalles técnicos, con precisión de documental, ese mundo asfixiante de las cárceles españolas, en las que presos y carceleros, a pesar de sus diferentes status, pertenecen a otro mundo, encarcelados ambos en una grisacea, autista burbuja, separados radicalmente del exterior, con un hipócrita cordón sanitario contra apestados, y que siempre produce la sensación, a los de afuera, a los de lejos, cuando leen un narración como ésta, o visionan una película norteamericana (el único país que se ha atrevido con valentía a reflejar y recrear en el cine ese atroz submundo), de una bajada al auténtico infierno. <br />
Otra lectura de la obra es la del folletín decimonónico -que quizás a causa de una sobredosis de realismo, de verdad, puede provocar en el lector una falsa impresión de falsedad, de inverosimilitud-, en el que dos señoritos, Navia Peñal y Ricardo, encarcelados por estafa financiera (un asunto muy de actualidad) se compinchan, claro que a cambio de dinero, con dos lumpens -Aguirre, un gitano drogadicto, de noventa kilos y casi dos metros y Palomo, un preso enfermo de sida, diestro con la navaja, con la jeringuilla clavada todo el día en las venas y totalmente zumbado por las drogas-, para escapar de la cárcel. Desean realizar sus sueños. Unos para holgar -como colofón, como fuegos artificiales de sus míseras existencias, la mitad de ella transcurrida en las cárceles-con unas soñadas, despampanantes lumis, de preferencia mulatas. Y otros para escapar al paraíso de todos los evadidos con algo de dinero, a Latinoamérica. Esta fuga rocambolesca, con degollamiento de un funcionario de por medio, con extrema violencia, traiciones, con escenas del más negro humor, termina como el rosario de la aurora, a causa una inesperada delación, que remata la narración con un final sorprendente, irrisorio. Lo que demuestra que es el amor, incluso el lésbico, el que siempre mueve el motor de nuestras pequeñas historias. <br />
La tercera lectura puede ser la de las amargas reflexiones del narrador y de los propios personajes de la narración sobre el mundo carcelario, sus vidas fracasadas, la función inútil de los carceleros, la ineficacia de los reglamentos y la falacia de los teóricos programas de reeducación e inserción en la vida civil de los presos. <br />
Turno de Noche, de Miguel Ángel Carcelén Gandía, nos deja, tras la lectura, una sensación de pena hacia ese mundo carcelario y sus pobres protagonistas, todas víctimas de cierto malvado destino. Como en la vida misma. <br />
Carlos Malatesta.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-125155571822174581.post-86191728010790570262009-12-29T05:47:00.000-08:002024-03-13T04:09:42.971-07:00¿LAS VERDADERAS MENTIRAS?<h1>
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Este hombre se llama <b>Miguel Ángel Carcelén Gandía</b>: ex sacerdote que dejó la iglesia al darse cuenta que ésta poco tenía que ver con el amor que predicaba Jesús y mucho con la avaricia del dinero… <b>si se hiciera un balance económico de las cuentas de la iglesia, de sus acciones, de su filosofía …¿Quién sería su Dios? ¿Satanás?</b><br />
<br />
<b>Miguel Ángel Carcelén Gandía ha ganado más de 200 premios literarios</b> (relatos, novela negra, etc). Y, siempre, el dinero que gana con ellos lo destina a causas solidarias. Miguel Ángel Carcelén es un hombre que por no haber cerrado los ojos, por no haberse querido acomodar dentro de una Iglesia sin sentido, no ha recibido más que palos: el último, que Hacienda no entienda qué es una editorial solidaria y trate de evitar que Acuman (una editorial solidaria) deje de cuidar niños sin hogar ¿Cómo Hacienda o un hombre de negocios puede entender a Miguel Ángel Carcelén? Miguel, para los egoístas, para los que se masturban pensando en dinero, es un extraterrestre.<br />
-Tiene que ser un timo –se dicen- Un hombre así no puede existir –se disculpan, se mienten, para no verse en el espejo convertidos en lo que les convierte las acciones de Miguel Ángel: en desgraciados con el corazón podrido.<br />
La iglesia ¡Menudo timo! ¿Quieres saber por qué se ponen tan nerviosos cuando el Estado les retira dinero? ¿Quieres ver el interior de la iglesia en España? Miguel Ángel Carcelén ha estado dentro: y ha salido vomitando, escribiendo “Las Verdaderas Mentiras”. La editorial<b> “Nuevo Rumbo”</b> vendió 1.500 ejemplares en dos semanas pero los ultras religiosos (que sólo piensan en el dinero, las personas que denuncia en él con nombres y apellidos y que siguen haciendo de las suyas en la actualidad) consiguieron que la editorial no se atreviera hacer una segunda edición así como que librerías llamadas cristianas se negaran a vender el libro. “Las Verdaderas Mentiras” se puede comprar únicamente por Internet, tras la edición que él mismo hizo. Los beneficios íntegros que se obtengan de su venta sirven para financiar la construcción de un albergue para ancianos y el equipamiento de una casa de acogida para niñas y adolescentes en situación de riesgo en Mariquita-Tolima (Colombia)¿Han denunciado a Miguel Ángel Carcelén por las cosas que cuenta en “Las verdaderas mentiras”? Nadie. Pues todo es verdad. Eso sí, han tratado de taparle la boca, amordazarle. Avergonzados. Pero no han podido.<br />
<br />
“Las verdaderas mentiras” es un libro apasionante. No porque esté maravillosamente escrito. Sino porque es un libro que grita vida, que duele sostener con las manos, un libro que no se lee, se escucha. Esta escrito por un cura, a veces, rabioso, humano, con sus fallos, pero un cura que lo único que quiere es ayudar a los necesitados y lo único que encuentra es hipocresía, curas amantes del dinero, curas en prostíbulos, en viajes de fin de semana a Ámsterdam, curas que se gastan 10 millones en arreglar un cuadro de la parroquia y hacen caso omiso a los problemas de la infancia; curas que recogen dinero, entre sus parroquianos, en nombre de “Manos Unidas” pero que se lo gastan en otras cosas, que cierran los ojos ante abusos sexuales, que permiten de todo en los seminarios con tal de seguir recibiendo subvenciones del Estado… <b>Ya sabemos que el mundo está podrido. Lástima que los que hablan en nombre de Dios, también</b>. La iglesia de Dios no está en la iglesia. Sino en el corazón de gente como Miguel Ángel Carcelén. Incomprendido, maltratado. Pero, invencible. <b>Miguel Ángel sigue adelante pero no por él: sino por los que no tienen nada y merecen una oportunidad.</b><br />
<b>Rafael Fernández, el ezcritor.</b><br /><b><br />
</b>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-125155571822174581.post-7177373899573647172009-12-29T05:44:00.000-08:002009-12-29T05:44:27.937-08:00BLOG DE RAMÓN DE AGUILAR MARTÍNEZ<span style="font-family: Tahoma;"><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Tahoma;">Se supone que soy yo quien , en las virtuales páginas de este cuaderno, os presento a la gente que quiero... Se supone que soy yo el que escribe y, a lo sumo, os dejo leer algo de lo que me emociona. </span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Tahoma;">Hoy sin embargo, para daros a conocer a Miguel Ángel Carcelén (que ya ha sido mencionado otras veces y que, como muchos sabéis, antes fue un escritor al que edité y ahora es un editor que me publica), voy a recurrir a las palabras de otro, a lo que sobre él escribió en su <a href="http://davidelsur.blogia.com/">blog</a>, David Melar (DaviDelsur)... </span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: medium;">"De la casa de <a href="http://miguelangelcarcelen.blogia.com/">Miguel Ángel Carcelén Gandía</a> salen de viaje las palabras. A ella llegan sólo como letras, por las escaleras hasta el tercer piso, pero allí las une como el aire a las corcheas, la única posible argamasa de las arquitecturas etéreas: la voz <em>solidaridad</em>. Antes de seguir hablando como si hiciese castillos en el aire, tengo que decir que Miguel Ángel es el director de Publicaciones Acumán, la <a href="http://www.publicacionesacuman.unlugar.com/">única editorial solidaria del mund</a>o. Una editorial que recibe un manuscrito, lo valora. Si es publicable paga la edición, lo vende. Envía el importe íntegro de la venta del libro, al proyecto de la ONG con la que se ha comprometido ese año, lo cimienta. De un tercer piso de una calle de Toledo donde nadie lo diría, hay muchas cosas que decir: allí llegan las letras que quieren hacerse palabras, y se hacen sinfonía.</span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: Times New Roman;"> </span> </span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: medium;">"Un 3º A cuyas ventanas dan a un Tercer Mundo. En casa de Miguel Ángel Carcelén Gandía, hay ladrillos para Mozambique en el salón; hay semillas y fertilizantes para Nigeria en la cocina; hay lápices y páginas para los niños de Colombia en la mesa de su habitación; hay microcréditos para campesinos paraguayos en el cajón de la mesilla; hay cajas de medicinas para los <em>centros</em> de Malawi, que están en el pasillo, como si fuesen las paredes de su casa <em>periferias</em> de salud para todo el mundo. El mundo es un pañuelo en la estantería de Miguel Ángel.</span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: Times New Roman;"> </span> </span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: medium;">"Las conversaciones de la casa de Miguel Ángel Carcelén Gandía llegan a los sitios donde menos palabras llegan; ven; y vencen.</span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: Times New Roman;"> </span> </span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: medium;">"Porque Miguel Ángel no vive escribiendo, sino que escribe viviendo. Ver lo que hace con tus propios ojos, es leer la vida a la cara, sin traducción. Yo tengo la suerte de tener el único ejemplar del libro en que lo cuenta, porque soy su amigo y, como con los libros de los que echo mano cuando necesito saber algo, sé que puedo contar con él si alguna vez le necesito. Porque él es así.</span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: Times New Roman;"> </span> </span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: medium;">"Él destina el importe íntegro de todos los premios literarios que gana, a proyectos en el Tercer Mundo. Gana varios concursos todos los años. Ha ganado más de 200 en toda su vida (la máquina de la verdad: podéis buscar en Google si no lo creéis). Miguel Ángel, del mismo modo que se viste de payaso (pero se viste sin disfraces seudónimos) para arrancar una sonrisa de la cara de algún niño enfermo, se viste de papel: del papel de regalo con que envuelve los paquetes de material que envía a miles de kilómetros. En realidad, son los miles de kilómetros quienes lo envuelven a él, porque él es el regalo. Ya digo que Miguel Ángel no vive escribiendo: escribe viviendo. Él nunca escribe/vive para él: siempre está escribiendo las obras completas de la vida de quienes más lo necesitan.</span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: Times New Roman;"> </span> </span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: medium;">"Dulce Chacón dijo de ti, Miguel Ángel: “su prosa conmueve”; Almudena Grandes: “sus argumentos enganchan de principio a fin”; Alfonso Ruiz de Aguirre: “su literatura es esencialmente comprometida”.</span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: Times New Roman;"> </span> </span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: medium;">"Yo digo que tu prosa, tus argumentos y tu literatura, son tú. Tú eres quien de verdad conmueve, quien engancha de principio a fin y quien tiene la esencia del compromiso en la profundidad del corazón".</span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: medium;">...</span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: medium;">"Por la sencillez que muestras con todos los que tenemos la suerte de conocerte y tratar contigo: solamente gracias, Miguel Ángel.</span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: Times New Roman;"> </span> </span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: medium;">"Por la humildad que tienes, la humildad que gastas sin gastar: gracias por <em>nada</em>, Miguel Ángel. Con el <em>nada</em> quiero decir que no te doy las gracias por algo en particular. Que, como al prisma que digiere todos los colores en un blanco único, quiero decirte gracias sólo porque sí. Porque, como en el prisma, en ti entran todas las letras del mundo, y salen comprimidas en una sola palabra, la palabra absoluta: solidaridad.</span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: Times New Roman;"> </span> </span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: medium;">"Gracias por inventarte eso que en ningún sitio conocen: una editorial solidaria. GRACIAS POR ACUMÁN."</span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Times New Roman; font-size: medium;"> </span><span style="font-family: Tahoma;">Os aseguro que yo podría firmar perfectamente lo que acabáis de leer... Pero no hubiera sido capaz de escribirlo así de bien.</span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Tahoma;">Ramón de Aguilar Martínez</span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Tahoma;"> <br />
</span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt;"><span style="font-family: Tahoma;"><a href="http://ramondeaguilar.blogia.com/2007/020401-miguel-angel-carcelen.php">Ir a la página en la web</a>.<br />
</span><br />
</div></span>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-125155571822174581.post-8645519300885495602009-12-29T05:41:00.000-08:002009-12-29T05:42:12.641-08:00AQUÍ NO HAY TRAMPA NI CARTÓN<div style="text-align: justify;">Pocos encargos –encargo fue, que yo no conocía personalmente a Miguel Ángel-, pocos encargos, decía, tan honrosos como prologar este libro. He prologado otros, algunos de ellos de gente más famosa que este cura lleno de coña y buena voluntad, ilusionado y me parece que batallador; he prologado otros, pero ninguno tan hermoso. No recuerdo ya –que me lo diga Miguel- cuál fue el santo/a que dijo aquello de que sólo había hermosura en las cosas simples. Vivimos tiempos tan alambicados que ahora, el santo/a tendría más razón que nunca. <br />
</div><div style="text-align: justify;">Por eso me ha gustado especialmente esta colección de artículos: huelen a limpio. <br />
</div><div style="text-align: justify;">A Miguel, como a tantos otros, le gustaría –lo dice por aquí-ser como un niño, porque de los niños es el reino de los cielos y porque, además, siendo niño no te enteras de los empujones que te van dando los demás en la dura batalla de la vida y, aún en el caso de que te enteres, te importa un rábano, porque te queda toda una larga existencia por delante. Y en estos artículos se evidencia ese niño rebelde, lúcido, terco en sus convicciones. No es fácil, lo dice un buscador que lleva ya demasiados años oteando desde las colinas y las vaguadas, encontrar hoy en día un cura así, con alma, mirada y sonrisa de niño enmarcando un cerebro y una voluntad de Ghandi. <br />
</div><div style="text-align: justify;">Cuidémoslo. <br />
</div><div style="text-align: justify;">Cuídenme, prelados, monseñores y demás reverencias eminentísimas –lo digo en serio y con el respeto del que busca, que conste-, cuídenme a este niño con aspecto de niño que ha crecido muy rápido y se le van notando algunos pelos canos sobre las gafas despistadas. Cuídenmelo, feligreses. Cuidémoslo todos. Ya sé que este tipo de especies en vías de extinción sabe, pese al aspecto de no enterarse de la misa la media (nunca peor dicho), cuidar perfectamente, solas, de sí mismas. Pero cuidémoslo de todas maneras: es que tiene que cundir el ejemplo. Tienen que aparecer más como éste, que le canta las cuarenta al más pelao (sin que ello signifique necesariamente que el más pelao sea una jerarquía; es capaz de cantarle las cuarenta, y encima con bondad, que es más difícil, a cualquiera) La sociedad necesita gentes entusiasmadas con su ministerio, sea éste decir misa, predicar a los hutus, escribir artículos para un periódico, construir casas en Nicaragua, curar cuerpos o almas o, simplemente, dar testimonio de buena gente, de gente independiente, de gente con buena voluntad. <br />
</div><div style="text-align: justify;">Pero estábamos en la producción literaria, y me he dejado ganar por la persona, algo que en el caso del autor no es difícil. Lo que ocurre es que yo no creo en las tesis que afirman que una cosa es la obra (literaria) y otra el literato. Recuerdo a uno de mis profesores de Literatura, el gran poeta Gastón Baquero, asegurando que la mayor parte de esos poetas que han escrito cosas maravillosas que te ponen un nudo en la garganta, fueron seres humanos deleznables. No lo creí entonces, ni lo creo ahora. Hay un hombre, una mujer, detrás de la obra escrita. Hay vivencias, afanes, aspiraciones. Quisiera (quiero) estar convencido de que todos, al ponernos frente al papel –bueno, hoy se diría frente al ordenador-queremos entregarle lo mejor de nosotros, plasmar allí nuestras más altas aspiraciones. No existen, me parece, la literatura por la literatura, ni el periodismo por el periodismo. Un poema, una novela, un cuento o un artículo periodístico no son nada por sí mismos, nada valen si no quieren transmitir una idea elevada, algo que contribuya a dejar el mundo un poco mejor de lo que lo encontramos. <br />
</div><div style="text-align: justify;">Me consta que Miguel Ángel Carcelén es de éstos. No escribe por escribir, sino que busca transmitir. El suyo no es un acto gratuito, puramente esteticista, sino un acto de amor: aquí tienes mi mensaje, llano, claro. Usted puede o no comprar ese mensaje, puede o no compartir las cosas que aquí se dicen –por cierto, sin tapujos-; yo mismo he tenido que pensar dos veces si estoy de acuerdo con la totalidad de las propuestas vitales que se adivinan tras estos artículos entre lo costumbrista y Saint-Exupery. Pero no podrá usted dudar de que tras esta serie de artículos hay una recta intención y una manera clarísima de expresarla. Ni trampa –en estos tiempos tramposos-, ni cartón –ahora que tanto abundan los falsos mármoles palaciegos-. Yo, francamente, no sabría ejercer una crítica simplemente literaria de estos artículos sin bucear en la intención con la que han sido lanzados, quiero decir escritos. <br />
</div><div style="text-align: justify;">Ya lo he dicho: aquí huele a limpio. Y eso, para empezar –que aquí ya no estamos empezando: hay mucha mili tras estos artículos-, no es poco. <br />
</div><div style="text-align: justify;">Fernando Jáuregui<br />
</div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-125155571822174581.post-21296287377000018962009-12-29T05:38:00.000-08:002024-03-13T04:08:15.114-07:00SEGUNDO PREMIO<h2 class="date-header" style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">martes 15 de julio de 2008</span> </h2><div style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; text-align: justify;"> <span style="font-size: small;">Gané un premio. Pensé que el certamen sería fácil, era la primera edición, allí cerca, en mi pueblo, así que le dije a Espe:<br />
<br />
-¿Por qué no? A ver si las vacaciones nos salen gratis.<br />
<br />
Así que desempolvé una de mis novelas (es antigua, emite chirridos en las juntas, tiene defectos de construcción, pero le tengo cariño; con ella aprendí oficio), la adecenté como pude y la presenté al certamen.<br />
<br />
Hace un mes me llamaron. Había quedado segundo. Segundo Premio, dotado con placa y sin un duro. Me pillé un buen cabreo, para qué os voy a mentir. Prefiero que no me den nada a quedar segundo.<br />
<br />
-Tú eres un ingenuo –me dijo mi hermano-. ¿Un premio de ese tipo? El Primer Premio está dado. Fijo.<br />
<br />
Con la mosca detrás de la oreja, y por no resultar descortés, me planté en el acto de entrega. Allí conocí al Primer Premio. No era ningún primo hermano de un concejal, ni el sobrino del director de la Casa Municipal de la Cultura, qué va. Se llama Miguel Ángel Carcelén. Ha publicado más de 30 títulos, y tiene una vocación verdaderamente insultante. El tipo había venido desde Toledo hasta Sevilla a por el premio. Después del acto (23.00 h.) cogió el coche de regreso a su tierra.<br />
<br />
-Ésta que me han premiado es la sexta o séptima vez que la presento. Yo no paro de presentar todo lo que escribo. Me habré presentado a más de 1.000 certámenes –me confesó.<br />
<br />
Me pareció un tipo encantador, una persona honestísima. Tenía una pinta incamuflable de seminarista, de buena persona, de onegeísta. En su <a href="http://miguelangelcarcelen.blogia.com/">blog</a> he visto que el tipo ha ganado un número incontable de certámenes. Y ahí sigue, sin desfallecer nunca, enviando aquí y allá y ganando cuando puede y resignándose cuando le toca.<br />
<br />
Gente así me parece encomiable. Y me anima bastante en esto tan desagradecido de juntar palabras. A fin de cuentas, ¿qué voy a esperar yo, que apenas me muevo, que apenas escribo, que gasto todas mis energías en quejarme?<br />
<br />
-¿Se te ha pasado el cabreo? –me preguntó Espe cuando volví del acto.<br />
<br />
Pero no podía estar cabreado. Gente como Miguel Ángel Carcelén no se lo merecía. Y a fin de cuentas, a pesar de que las vacaciones han acabado costándome el dinero, no está mal figurar como El Autor Local. Probablemente podría hacer carrera como Cronista de la Villa.</span><br />
</div><div style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br /></span></div><div style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Daniel Ruiz García</span><br />
</div><div style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; text-align: justify;"> <span style="font-size: small;"><br />
</span><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-125155571822174581.post-3260915027797682292009-12-29T05:34:00.000-08:002009-12-29T05:34:13.701-08:00PRÓLOGO DE TURNO DE NOCHE<div style="font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">“Puesto que leer un libro constituye un esfuerzo que choca con la natural tendencia del hombre a la comodidad de la apatía y de la indolencia, pensaron quienes nos precedieron que la obra del escritor novel debe venir acompañada de un prólogo compuesto por uno más experimentado y conocido que, desde las primeras páginas, se encarame a la conciencia del lector para persuadirlo de que vale la pena sustraerse a su atávica pereza y atreverse con el volumen que le presenta un desconocido.<br />
<br />
A mí, la verdad, ser prologuista de Miguel Ángel Carcelén me da cierta vergüenza. Ésa del impostor que engola la voz cuando se sube a la tarima, para fingir sabiduría y prestancia intelectual. Ni he publicado más que él, ni le excedo en prestigio literario o en edad (nacimos en el mismo año, aunque él parece bastante mayor, fuerza es señalarlo). Además, cualquiera que haya disfrutado con ¿Oíste al mirlo silbar mi nombre?, con No me esperes corazón, o con ¡Ojalá que nos veamos en Macondo!, saltará con pericia de pertiguista estas páginas introductorias, ávido de sumergirse en el universo personal del autor, de modo que sería un detalle, Miguel Ángel, que introdujeras en tu novela algunas páginas que animaran a leer las letras de este pobre prologuista.<br />
<br />
Como nuestros progenitores decidieron traernos al mundo en aquel año crucial en el que los empresarios barrigudos de nuestros días, hoy explotadores sin escrúpulos, hoy pobres sufridores cardiovasculares amenazados por las fluctuaciones del índice Nasdaq, exigían que la imaginación subiera al poder, aseguraban que ser realistas suponía pedir lo imposible y lanzaban mortíferos adoquines contra las opresoras fuerzas de orden público, se supone que pertenecemos a la famosa e inexistente Generación X, ésa que, por imperativo legal, para expiar sus pecados originales, ha de asumir la obligación de escribir acerca de jóvenes sin ningún tipo de principio moral, capaces de conducir en dirección contraria por la M-30, de enredarse en cualquier aventura de sexo o de drogas, o de tantear, muchas veces desde su posición acaudalada, los andamios de la marginalidad, jóvenes que hace mucho que renunciaron a buscarle sentido a la vida. Miguel Ángel se sitúa en el extremo opuesto de esta tendencia.<br />
<br />
Hasta hace poco, los que nacimos en la década de los 60 teníamos que escribir como Douglas Coupland, como Ray Loriga, como Benjamín Prado, como Lucía Etxebarria o como José Ángel Mañas, debíamos lanzar al público los productos que se suponía que el público exigía de nosotros, si querríamos hacernos un hueco en el mercado editorial. Ahora las cosas han cambiado, malos tiempos para los dinosaurios octogenarios que publican cada año una castaña y exhiben con orgullo infantil el listado de los premios que obtuvieron en razón del mérito de las muchas amistades y el no menos importane de haber sabido sobrevivir. Los escritores que, por cronología podrían enredarse en el triste calificativo de la incógnita ya no tenemos que andar pidiendo perdón al universo por tratar los asuntos que nos dé la real gana, con el enfoque que mejor nos parezca: pregúntenle a Juan Manuel de Prada, a Antonio Orejudo, a Juan Bonilla, a Carlos Castán, a Antonio Álamo, a José Carlos Somoza, a Lorenzo Silva, a Fernando Marías (1958), a Miguel Ángel Carcelén Gandía, que se han ganado a pulso ese derecho.<br />
<br />
Si yo les explico que la literatura de Miguel Ángel es esencialmente comprometida, lo primero que se preguntarán es qué pretende obtener este escritor vocacional de su filiación, política, filosófica o literaria. Los abusos que se han hecho del compromiso en la literatura lo han vinculado a la ideología. Uno pensará acaso que Miguel Ángel habrá firmado un contrato propagandístico con las derechas o con las izquierdas, pero él sólo está comprometido con los hombres, con ésos que sufren y padecen cada día injusticias que podrían remediarse. Miguel Ángel denuncia el abuso y la trampa allá donde la encuentra, sin pararse a pensar en el precio que tendrá que pagar por ello. Quien no me crea, no tiene más que dar un repaso a su accidentada biografía. No olvidemos tampoco que el dinero que ingresa con sus libros lo dedica íntegramente a una ONG, Acumán, que con esos fondos lleva a cabo proyectos de desarrollo en el Tercer Mundo.<br />
<br />
Por otro lado, cuando se habla de compromiso, muchos lectores, entre los que me cuento, tendemos a espantarnos, porque pululan por las librerías una legión de obras plúmbeas despachadas por escritores convencidos de que si emplean su narrativa contra la contaminación, contra las violaciones de los derechos humanos o contra la tala indiscriminada de bosques, su digna opción les exime automáticamente de dominar los recursos técnicos imprescindibles y, por gracia de su buena voluntad, se les aplaudirá su chapuza, sea cual sea el resultado que obtengan. Sin desdoro de sus encomiables propósitos, demasiados de entre ellos son capaces de aburrir mortalmente al lector más abnegado.<br />
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Miguel Ángel, sin embargo, es un gran conversador, una de esas personas con las que uno disfruta charlando, porque se hacen las horas cortísimas y el tiempo vuela, uno de esos sujetos peligrosos a los que las compañías telefónicas terminarán contratando para engordar el recibo de los demás. Y ese ritmo fácil e inteligente se traduce en una prosa que fluye sin atascarse en pedanterías ni en excesos innecesarios.<br />
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Podría mencionar toda la retahíla de premios que ha obtenido Miguel Ángel, pero supongo que eso ya figurará en cuarta de cubierta y, además, yo prefiero presentarlo como un autor de calidad, capaz de enganchar al lector con historias humanas de sufrimiento y de superación, capaz de manejar recursos técnicos que no quedan al alcance de cualquier novelista, pero sin despistar ni asustar a la persona sencilla que se acerca a sus narraciones con la esperanza de distraerse y crecer por dentro. Por sus páginas desfilan prostitutas vírgenes, proxenetas generosos, presidiarios sorprendentes, mercenarios sin escrúpulos que un día se enamoraron, curas y ricos aliados para humillar al pueblo, hombres y mujeres que se las arreglan para ser felices en un país castigado por la violencia, la corrupción y la dictadura. Lo mejor de Miguel Ángel es que sabe ser profundo sin dejar de ser divertido. Y eso vale su peso en oro.<br />
<br />
Cada mañana intento que mis alumnos comprendan que la literatura no sirve, en general, para ganar más dinero que un futbolista, ni para hacerse más popular que la chica de los seis polvos, ni para levantar puentes, ni para erradicar enfermedades. Sirve solamente para soñar, para conocer mejor los entresijos del ser humano, para persuadirnos de que podemos construir un mundo mejor. Abro Turno de noche y me convenzo, una vez más, de que hoy también llevo razón. Mañana, ya veremos”.</span><br />
</div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-125155571822174581.post-44280353337119567302009-12-29T05:31:00.001-08:002009-12-29T05:31:48.850-08:00AVISO PARA NAVEGANTES<div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0pt 3px; text-indent: 10px;"> <span style="font-family: Times New Roman;">Miguel Ángel Carcelén Gandía es un auténtico escritor.</span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0pt 3px; text-indent: 10px;"> <span style="font-family: Times New Roman;">Asegurar eso, siendo también escritor, suena una osadía, pero leyéndole se descubre que es un hombre que sabe relatar, sabe crear personajes dotados de auténtica vida o sacados de la propia vida y, sobre todo, y eso es para mí lo más importante, sabe retratar el ambiente en que se desarrollan sus relatos.</span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0pt 3px; text-indent: 10px;"> <span style="font-family: Times New Roman;">Esta novela transcurre en la República Dominicana, donde, para bien o para mal, pasé casi un año de mi vida como enviado especial del diario La Vanguardia de Barcelona y me correspondió cubrir los acontecimientos de la sangrienta revolución caamañista de tan amargo recuerdo.</span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0pt 3px; text-indent: 10px;"> <span style="font-family: Times New Roman;">Por todo ello, al ver cómo el protagonista de "Ojalá que nos veamos en Macondo" llega a la isla y empieza a encontrarse con personajes que en cierta forma me son familiares puesto que también yo me tropecé con ellos, y a padecer contratiempo y situaciones en cierto modo semejantes a las que yo padecí, no me queda más remedio que admitir que me encuentro frente a alguien que está naturalmente dotado para este difícil oficio, y que pronto o tarde, con este relato o con cualquiera de los que sin duda escribirá en el futuro, acabará triunfando.</span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0pt 3px; text-indent: 10px;"> <span style="font-family: Times New Roman;">Escribir es fácil. Contar, expresar, transmitir como Miguel Ángel lo hace, es un don que tan sólo exige dedicación, entusiasmo y un cierto oficio que se va aprendiendo con los años y la práctica.</span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0pt 3px; text-indent: 10px;"> <span style="font-family: Times New Roman;">La picaresca, la tragedia, la ternura, el calor humano e incluso el desconcierto del hombre extraño en un país extraño, están reflejados tal como son, sin falsedad ni vericuetos y ése es un mérito del que la mayor parte de los que se consideran escritores de renombre, carecen.</span><br />
</div><div align="justify" class="MsoNormal" style="margin: 0pt 3px; text-indent: 10px;"> <span style="font-family: Times New Roman;">Por ello considero que todos aquellos que amamos la literatura debemos contribuir en la medida de nuestras fuerzas para que Miguel Ángel Carcelén pueda seguir su camino y dar a la luz nuevos y cada vez mejores relatos dotados de la misma personalidad y la misma fuerza que tiene esta novela</span><br />
</div><div align="justify" style="margin: 0pt 3px; text-indent: 10px;"><br />
</div><div align="justify" class="texto_base" style="margin: 0pt 3px; text-indent: 10px;"><strong>ALBERTO VÁZQUEZ-FIGUEROA 1998</strong><br />
</div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-125155571822174581.post-83204209818567691382009-12-29T05:28:00.001-08:002010-12-25T02:26:59.129-08:00Del índice al corazón“Cuando se acerca el fin,<br />
ya sólo quedan palabras”<br />
Jorge Luis Borges<br />
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Níveas las manos, el destino jugueteaba en esos apenas pliegues de las palmas.<br />
Del índice al corazón no hay líneas, Mara. Hasta en eso quiso Dios que descubriéramos que la razón y el sentimiento trazan sendas paralelas hasta el infinito.<br />
Dios no existe, sólo existen los espejos, un amago de futuro, tú y yo.<br />
Luego Mara se dejaba explorar, desnuda sobre el diván, por los labios del joven aprendiz de filosofía. El cabello suelto y alborotado como su infancia de niña provinciana “con papás de posibles” ; el gesto gozoso y abandonado así su adolescencia de internado católico y veraneos en Ossa de Montiel ; la piel tersa, cuidadamente descuidada, geografía física del puro placer, “almíbar postmoderno” había aventurado en un arrebato de goce carnal su rendido amante tal era su juventud de precoz juez de lo civil en una modesta capital.<br />
Transparencias dehiscentes sus caderas, muñeca de porcelana que arañaba el aire mientras exiliaba el pensamiento lejos de aquel vergel de enredaderas que componían sus brazos y las manos del joven (lúbrico auriga), sus piernas y sus labios, sus dedos y su espalda.<br />
Mara, Mara, Mara...<br />
Resolución del 7 de Mayo de 1997. Según el examen de las pruebas y etc,etc, etc... Roberto Cruz Santana, natural de etc, etc, etc, debe abonar un importe de doscientas cincuenta mil pesetas a Luis Cipriá Tomás, natural de etc, etc, etc como indemnización por los desperfectos sufridos en su piso, ubicado en etc, etc, etc, a consecuencia de la negligencia del primero en los apartados que se especifican al dorso.<br />
Te quiero, Mara; te quiero.<br />
No hables.<br />
No conjugar el amor con la mentira, la palabra con el deseo, el disfrute con la explicación.<br />
No hables, por favor, no lo estropees.<br />
“Llegará un día en el que os creáis autosuficientes recordaba de una lluvia que asolaba los cristales y de sor Pilar, que asolaba sus ensueños quinceañeros ; en el que sólo os importen dos cosas: vosotras mismas y vosotras mismas. Jovencitas, el mundo es enorme y sólo somos suspiros. Ese día procurad salir a la calle y que la calle entera se meta en vuestros ojos. Sólo somos suspiros”.<br />
Suspiros de su compañero de diván que regresaba de lo más alto del deleite.<br />
Mara<br />
Psisssss...<br />
<br />
El día del enfermo mental, movilización de las asociaciones de padres en contra de la reforma escolar, tres rehenes en Argelia, , Óscar Arias investido doctor honoris causa por la Universidad de Extremadura, se reabre la investigación del incendio de Yeste, cada tres segundos muere un niño, Timothy Plyth asesina a 34 personas, un tercio de la selva amazónica deforestado... ¿y qué?, ¿y qué?, ¿Y QUÉ?<br />
...¿y qué?, ¿y qué?, ¿Y QUÉ?<br />
Mara, ¿qué dices?<br />
Calla, por favor, calla. Se va a despertar la niña.<br />
<br />
Otro día fue un primo segundo suyo, un procurador que debía pernoctar en la capital.<br />
Suerte que estabas en la cafetería; ya me veía en una pensión de mala muerte.<br />
Suerte la mía, así me podrás poner al día de las cosas del pueblo. Hace un siglo que no he ido, hasta se me han olvidado los nombres de las lagunas, ¡figúrate! ¿Redondilla es la pequeña?<br />
Una semana, otra, un boquete profundo en el calendario de sus sentimientos y Alfredo, el procurador, se instaló en su vida.<br />
Mara, ¿no puedes apagar la radio ni siquiera ahora?<br />
...<br />
¡Mara!<br />
Es por la niña se disculpaba ella al tiempo que dejaba caer el camisón a un lado de la cama.<br />
Te quiero.<br />
Auto de procesamiento contra A.B.G., nº de expediente interno 25375/12/8, causa registrada en folios 789 y siguientes. Dos veces pendiente de fallo. Acusación: fraudey usurpación de funciones públicas (nº 45, apartado 7)<br />
La sensación de que el universo se reducía a aquel torso musculoso en el que se concentraba el más alto placer la inquietaba. Exploró cada poro de piel que se hermanaba con la suya propia; arañó suavemente aquella cadencia que la alejaba de la rutina y el vacío.<br />
Diligencia de ordenación nº 221: nula por desistimiento del demandante...<br />
Níveas las manos, las reconoció como extrañas cuando se hundieron en las caracolas del cabello de Alfredo.<br />
Quiéreme, además, Alfredo.<br />
Te quiero acertó a pronunciar entre jadeos.<br />
Y por el tono y el extraño brillo de sus ojos, Mara supo que no era cierto. “Sólo existen los espejos y un amago de futuro”, pensó tristemente. Alfredo salió de su vida con la misma facilidad con la que entró.<br />
<br />
Fue la última concesión desde hacía cinco años todas las concesiones eran las últimas . Él era educado, distinguido, algo más joven que Mara, muy atractivo.<br />
Permíteme que te invite, Mara. dijo extendiendo un billete al camarero.<br />
Mara se sintió obligada felizmente obligada a corresponderle con un café (“Un Nescafé debe ser, me has pillado con la despensa vacía”) en su apartamento. El café interpretó con experiencia magistral su papel de preámbulo; unas palabras tan inofensivas como las sonrisas que las limitaban y unas manos que buscan otras manos: “Mara, tienes unas manos de porcelana”.<br />
Él la atrajo hacia sí con cuidada fuerza. La besó y comenzó a desnudarla.<br />
Vamos a la habitación, no quiero que se despierte la niña.<br />
Se prodigaron caricias nacidas, en un caso, del deseo, en otras, de la soledad. Se susurraron letanías ininteligibles. Casi se amaron.<br />
Mara, no quiero que nos llamemos a engaño. Aquí muy pronto te enteras de todo y no quiero herirte. No me importa que seas madre soltera ni lo que pueda decir la gente. Me ha apetecido hacer el amor contigo porque me pareces la mujer más dulce que he conocido en mi vida.<br />
Mara oía ensimismada; por primera vez en mucho tiempo sintió pudor.<br />
¿No podrías aprender a quererme?<br />
Podría dijo él , pero esas cosas no se aprenden.<br />
Se vistieron en silencio. El radio reloj coloreaba de rojo la una y diez de la madrugada. Luego él la besó en la frente y se despidió.<br />
La última noticia que escuchó fue la del accidente de un avión cerca de Miami. Apagó el radio reloj, ya no tenía objeto su función encubridora. Se dirigió a la habitación de su hija.<br />
<br />
Resolución del 13 de Mayo de 1997. Póngase en conocimiento del juzgado de lo penal de Ávila y nº 3 de Zaragoza. En atención a todo lo dispuesto para la reapertura del caso Linx, S.A. (38845/56) se...<br />
<br />
Níveas las manos, el gesto decadente de tísica doncella medieval , sentada en el borde de la cama infantil.<br />
Níveas las manos que apartaban ese mechón del reposado sueño de la niña.<br />
Níveas las manos... “No puedo legarle sufrimiento”.<br />
Níveas las manos que apretaron y apretaron el cuello de la criatura hasta que ésta dejó de convulsionarse.<br />
“Sólo existen los espejos”, pensó Mara. Y al poco comenzó a amanecer.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-125155571822174581.post-87870718534739771022009-12-29T05:25:00.001-08:002010-01-07T12:55:47.015-08:00Tolima en el ParaísoVeleidoso destino, veleidosa suerte..., cantinela que se repite en la mente de Fredo desde que ha visto tras los ventanales el avión que lo regresará a Colombia. La última vez que vio un avión tan de cerca fue hace... ¿cuántos años?, ¿tres?, ¿cuatro?... ¡Qué curioso! Le cuesta recordarlo y, sin embargo, aún se le dibuja con nitidez la estampa de los cuatro ascendiendo por la escalera mecánica en dirección hacia el puesto de Aduana. Porque en aquella ocasión eran cuatro. Y ahora sólo queda él, el menos indicado para haber sobrevivido, el que menos motivos tenía para hacerlo. Bueno, tal vez Edgar todavía viva, ¡quién sabe!; a veces los rumores se crían solos, como las pelusas, y confunden nombres.<br />
A Eliana era a la única que conocía, a Argenes y a Edgar los conoció en el avión. Le sonaban sus caras, vagamente, mas bastó un saludo para reconocer el acento: tolimeño puro, de Mariquita para más señas. Y nadie tuvo que explicar la coincidencia de que cuatro colombianos de la misma región volasen rumbo a Madrid en el mismo avión. El que más preocupado se mostraba era Edgar, ¡actor de tipo! Fredo pensó que Edgar caería y no pudo evitar sentir alivio y, al mismo tiempo, una punzada recriminatoria. Si se fijaban en Edgar el resto levantaría menos sospechas, pero no estaba bien alegrarse de la futura desgracia de un paisano. Luego, cuando el tiempo le dio la razón, el remordimiento le impidió conciliar el sueño durante semanas. La Guardia Civil detuvo a Edgar y a Argenes; Eliana y él pasaron el control. Lo de Edgar estaba cantado, sudaba copiosamente, le temblaban las manos, llevaba el susto pregonado en los ojos; lo de Argenes fue mala suerte, la veleidosa suerte. Él llevaba doce bolas de coca en el estómago, el que menos había podido tragar; precisamente el que más necesitaba la plata fue el que menos aptitud demostró para ganarla. Eliana pudo con veintidós y Fredo se atrevió con treinta. ¡Treinta preservativos chicos rellenos de pasta de coca y untado con aceite! Cualquier atrevimiento con tal de impresionar a Eliana. Nada de movimientos bruscos, les advirtieron, nada de ir al excusado. Resultó más difícil tragarlos sin ceder a la tentación liberadora de la náusea que transportarlos en sus estómagos. Eran mulas del modesto cártel de Tolima; en realidad eran tres mulas y un hueco; pero eso lo sabrían mucho más tarde. Edgar era el hueco, el que no llevaba nada y hacía las veces de gancho para la Guardia Civil, el que se mostraba nervioso para llamar la atención. Y de las tres mulas Argenes fue el sacrificado. Les dijeron que si reventaba una sola de las bolas durante el viaje no habría salvación posible, morirían antes de aterrizar, pero no les confiaron que de los tres sacrificarían a uno, al que menos mercancía llevaba, para proteger al resto.<br />
A Edgar se le dejó libre y al poco tiempo regresó a Colombia para seguir trabajando de hueco en otros aeropuertos. Alguien dijo que los familiares de alguna mula le dieron matarile por el chivatazo. A Argenes le cayeron cinco años, tres meses y un día de condena por un delito contra la salud pública. Eliana y Fredo entregaron la coca en el hotel convenido y recibieron, por los servicios prestados, cuatro mil quinientos dólares por cabeza. De común acuerdo decidieron enviar dos mil dólares a la familia de Argenes y estimaron prudente no visitarlo en la cárcel para que las autoridades no los relacionaran. Argenes había aceptado el trabajo de mula porque necesitaba el dinero para pagar la operación de su hijo, la intervención milagrosa que le permitiría dejar de cojear; Eliana sólo aspiraba a una vida mejor, quería escapar de la vida miserable, de las jornadas de diez horas diarias en el Mercado de Abastos de Mariquita a cambio de un sueldo que apenas le permitía sobrevivir; y a Fredo lo guió el amor, transportaría droga, pactaría con el diablo, lo que fuese para conseguir llamar la atención de Eliana. Ninguno encontró el paraíso prometido en España: Argenes porque acabó entre rejas, Fredo porque pronto se convenció de que Eliana jamás se fijaría en él hiciera lo que hiciera, ella porque descubrió que en los sueños los proyectos se cumplen con más facilidad que en la realidad. Eliana envió a su novio parte del dinero conseguido para que comprase un pasaje y se reuniese con ella, mientras tanto se acomodaría en Madrid. Fredo intentó alojarse cerca de la muchacha, perdida la esperanza, pero incapaz de abandonar. Su objetivo era sobrevivir, vegetar a su sombra ejerciendo de hermano mayor, de amigo, de paño de lágrimas.<br />
Decididamente el paraíso no estaba en Madrid; la suma fabulosa que se les había antojado el pago de sus servicios por lo que en España se conocía por camellos no era tal. Allá en Tolima, con esa cantidad, podían haber vivido cómodamente durante mucho tiempo y aún haber comenzado un negocio, pero en Madrid se esfumó como por arte de ensalmo. La vida estaba disparatada, una pieza de pan costaba lo que un menú en Tolima; el alquiler de un departamento de cuarenta metros cuadrados se les llevaba en un mes lo que en Colombia les habría durado año y medio. Los sueldos eran muchísimo más altos, pero los gastos también. Y ellos tenían el problema de no poder acceder a trabajos decentemente pagados porque habían expirado los tres meses de visado, y tramitar el permiso de residencia era ponerse a la cola de las quimeras. Por eso se vieron abocados a buscar residencia en una zona más económica y a compartir el apartamento; Fredo dio gracias al cielo por esa oportunidad de estar todavía más cerca de Eliana; y ella se las dio igualmente por tener a alguien a su lado en quien poder apoyarse durante la espera de su novio, que seguía sin dar señales de vida.<br />
Argenes también tuvo mucho que agradecer, y suponía que a sus compañeros de vuelo, pues sólo ellos habían podido ser quienes enviaran el dinero a su familia. Por carta supo que el niño había salido bien de la operación. La noticia fue suficiente para que considerara que los años privados de libertad estaban bien empleados; en la cárcel demostró habilidad con la madera y fue seleccionado para trabajar en talleres. La fortuna, la suerte veleidosa, quería seguir sonriéndole. Trabajaba siete horas al día fabricando cajas de puros, ataúdes y costureros, con lo cual el tiempo pasaba más deprisa; si había suficiente tarea podía llegar a ganar al mes trescientos veinte euros, que enviaba a su familia, excepto diez que se quedaba para sus pequeñas compras en el economato de la prisión: alguna manzanilla, sellos, sobres, colonia... Tenía cubiertas sus necesidades básicas, comía de caliente tres veces al día (y mucho mejor que en Tolima), asistencia médica gratuita, instalaciones deportivas, biblioteca... “¿Cómo le parece, pues, que tenemos hasta piscina con agua transparente?”, le escribía a su mujer. También le contaba por carta que había empezado a estudiar y que pronto se examinaría para obtener el título de Bachillerato. Su familia, al otro lado del océano, pensaba que mentía para hacerles menos penosa la separación. Argenes, a su manera, se sentía feliz, feliz por poder mantener a su familia desde la distancia y darles lo que en su país no había sido capaz de conseguir, y feliz porque, por su buen comportamiento pronto podría salir de permiso. El educador le había tramitado los papeles para la expulsión: él aceptaba regresar a su país a cambio de dar por cumplida el resto de su condena, tres años aproximadamente. En su primer permiso iría a un locutorio, ya lo tenía todo hablado con su mujer. Decían que había ordenadores desde los que podías hablar y ver a tu familia, y él se moría por ver a su Clara y a su Javier.<br />
Fredo había ido a visitarlo en una ocasión; tres años eran tiempo prudencial más que suficiente. Se sorprendió de verlo tan animado, le envidió su vitalidad y, sobre todo, que tuviese algo por lo que luchar. Cuando saliese de permiso se iría a su apartamento, faltaría más. La ilusión de Argenes contrastaba con su desánimo y el de Eliana. Habían ido transcurriendo los meses y, sin darse cuenta, se habían acostumbrado a vegetar. Eliana dejó de enviar dinero a su novio, cansada de que éste siempre postergase su vuelo a Madrid. Continuaban carteándose, y él no descartaba reunirse con ella, no obstante, le pedía tiempo, más tiempo. Eliana se lo concedía, ¿qué otra cosa podía hacer?, y Fredo se consumía viéndola languidecer. Ella había trabajado haciendo casi de todo, es decir, de todo para lo que no le pidieran los dichosos papeles. Intentó legalizar su situación, sin embargo, dio con un gestor que la engañó –a ella y a decenas de inmigrantes-, entregándoles papeles sin validez a cambio de una pequeña fortuna. Se empleó en una tienda de Todo a cien, como limpiadora en un locutorio de paquistaníes en Lavapiés, como cocinera en un Donner Kebup, hasta acabar como acompañante de un anciano. Era el mejor trabajo que había tenido hasta el momento: la paga era decente y su trabajo se limitaba a velar el sueño de un señor con demencia senil, servirle el desayuno y ayudarle a vestirse.<br />
Fredo, que no tenía cargas familiares ni de ningún otro tipo, había trabajado durante estos años a salto de mata. Casi siempre en lo mismo, pero a días, haciendo suplencias en fin de semana, en turnos de noche, lo llamaban para una jornada y se olvidaban de él durante una quincena. Primero estuvo limpiando las salas de autopsias del Instituto Anatómico Forense, y de ahí pasó a Servicios Funerarios La Dolorosa. Hacía de chico para todo: preparaba coronas de flores, maquillaba cadáveres, recomponía ataúdes, ayudaba a trasladar el féretro, de conserje de noche... Le pagaban poco, pero el trabajo era llevadero y lo trataban bien.<br />
Esa noche el jefe le dijo que le iba a dar una buena noticia. Y lo fue, aunque no demostró tanta alegría como el dueño de la funeraria habría supuesto. Dado que llevaba tres años trabajando con ellos de forma eficiente y sin haberse quejado ni una sola vez, pese a que las condiciones no habían sido las más favorables, había decidido ofrecerle un contrato de trabajo y encargarse de arreglarle los papeles para regularizar su situación. En compensación tendría que hacer varios turnos seguidos. No le importó. Argenes salía de permiso, pero tenía la dirección del apartamento y había dejado dicho a su casera que le permitiese entrar por si Eliana se retrasaba. <br />
Argenes no encontró a nadie en el apartamento. Estaba como en una nube, acababa de hablar y de ver por videoconferencia a su familia, los encontró radiantes. A Eliana la habían despedido la noche anterior, el anciano no estaba tan senil como parecía y, tras coger confianza, había intentado sobrepasarse. Como ella no se lo permitió, el hombre les mintió a sus hijos que lo trataba mal y que había intentado robarle. Despido y amenaza de denuncia en comisaría. Para rematar el día al llegar a casa encontró una carta demoledora de su novio. Definitivamente no viajaría a España, él era feliz en Tolima, tenía cuanto deseaba, a su gente, un trabajo humilde pero honesto y..., a una chica. Tenía que comprenderlo, tanto tiempo separados, él era joven..., en fin, se había vuelto a enamorar. Agradecía todo lo que había hecho por él, le devolvería el dinero tan pronto pudiera y le rogaba que no le guardara rencor. A Eliana se le vino el mundo encima. ¡Qué tonta había sido! Marchó de su país buscando lo que tenía en él; ¿para qué quería más dinero si lo que perseguía era la felicidad? Tanto trabajar en Madrid con el fin de lograr lo que tenía en Tolima..., ¡qué veleidosa la suerte!<br />
Fredo no supo hasta días después que uno de las chicas de cuyos servicios fúnebres se encargó su empresa era Eliana. Ésta, después de leer la carta, se había ido al Puente de Vallecas para precipitarse sobre la M-40. Por macabro azar el ataúd empleado era de los que hacían en los talleres de la cárcel de Argenes.<br />
Argenes no llegó enterarse de la muerte de Eliana. Apenas vio a Fredo, cuando él tenía que regresar a la prisión acabó Fredo su turno. No tuvieron más tiempo que el justo para desayunar unas arepas, ponerse al día rápidamente de sus últimos avatares y emplazarse para el siguiente permiso. Amanecía el 11 de marzo de 2004 y Argenes marchó a la estación de Atocha.<br />
Veleidoso destino, veleidosa suerte..., cantinela que se repite en la mente de Fredo desde que ha visto tras los ventanales el avión que lo regresará a Colombia. Ahora tiene algo por lo que vivir. Todavía conserva la propuesta de contrato de trabajo. En la sala de embarque, con parsimonia, lo desdobla, lo relee y lo rompe. En Tolima hay una viuda y un huérfano a los que se ha prometido ayudar. Es lo menos que puede hacer en memoria de Argenes.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-125155571822174581.post-85435619008575799832009-12-29T05:23:00.000-08:002024-03-13T04:03:34.380-07:00NUEVAS FIGURAS DE LA PASIÓNDijo el teólogo alemán Eberhart Jüngel que no hay conocimiento verdadero sin dolor y sin amor, y estoy pensando que quizá por eso los mayores sabios de nuestro mundo no han sido necesariamente los que más estudios han acumulado a lo largo de sus vidas, ni los que más meritorios trabajos de investigación han desarrollado durante su existencia, sino los que más retazos de corazón se han ido dejando en el caminar diario, los que más lágrimas han derramado y más ternura han derrochado para suturar desgarrones en el alma, en el alma propia o en la de los demás. Digo esto porque Jesucristo, quien sin duda amó y sufrió como nadie, merece el calificativo de sabio; y digo esto porque, a ejemplo de Él, nuestro entorno está plagado de aprendices de sabios, de potenciales eruditos, de futuros licenciados cum laude en emociones e ilusiones. Pero no los vemos. Y lo más triste es que se enfrentan al espejo y no se reconocen como tales. Tal vez por eso –entre otros muchos motivos- no es ocioso el memorial de la Pasión. Necesitamos que, año tras año, nos recuerden que tiene sentido amar y sufrir, que alguien vuelva a enarbolar la figura, el mensaje y la obra de Jesús para que ondeen descaradamente en las esquinas de nuestras calles y en los recovecos de nuestros corazones. La Pasión es tiempo de amar y de sufrir, de sufrir y de amar, huyendo de la lágrima y del golpe de pecho gratuito así como del beso mercenario cuando no hipócrita. La Semana Santa es tiempo de regar con lágrimas las rosas, para sentir el dolor de sus espinas y el encamado beso de sus pétalos, y espero que no se enfade García Márquez por el préstamo que le tomo. La Semana Santa es humillarse ante Dios y ante el misterio para poder valorar lo que sí entendemos, de igual forma que no acertaríamos a comprender las caricias de la felicidad si antes no nos hubiesen raspado los arañazos de la tristeza.<br />
Me he hartado de escuchar expresiones del tipo: “Para hablar de la Semana Santa es preciso haberla vivido antes”; tengo un amigo, sevillano él, semanasantero de pro, como os gusta decir en Tobarra, que me ha llamado la atención en varias ocasiones porque para hablar de la Semana Santa –defiende- es necesario conocer la idiosincrasia del lugar. Yo he escrito mucho sobre el folklore que acompaña a la Semana Santa, tanto la de nuestras latitudes manchegas como la de las andaluzas, y me he atrevido también con las que se dan en las siempre sobrias, aunque con matices, castellanas. No es ningún secreto, y los que tenéis la paciencia de leerme así lo sabéis, que he escrito mucho sobre ello y, tal vez, con demasiada crítica. Especialmente de Tobarra porque aquí me estrené como sacerdote y aquí viví situaciones y experiencias que me marcaron mucho, para bien y para mal. Pero ello no quiere decir que la Semana Santa de Tobarra sea más criticable que la de Jerez de la Frontera ni que merezca mejores elogios que la de Salamanca. De principio utilizar semejantes frases me parece un desacierto. En rigor de términos sobre la Semana Santa apenas he dicho nunca nada, y ése ha sido mi gran fallo. He sostenido contra viento y marea que es una vergüenza que nos gastemos millones de pesetas en ornatos florales para nuestras imágenes, en tronos historiados (igual me daría que fueran dominaciones, principados o potestades), en túnicas inconsútiles de raso y terciopelo suavísimo, en nuevas tallas de afamados artistas..., ¿para qué voy a seguir?; he criticado que un hecho religioso se deje enturbiar, si no suplir, por pura antropología lúdica (que, debéis concederme, es una forma elegante de sustituir expresiones como desfile social, juerga costumbrista, tradición popular)... Para denunciar lo evidente no es de todo punto necesario haber nacido en Sevilla ni haber sido costalero de la Macarena durante treinta años. Otrosí de idéntica hechura reza para el caso de haber nacido en Tobarra y exhibir como tesoro inmarcesible la pertenencia antigua al Paso Gordo, pongo por caso. Yo no me atrevería a hablar de los sentimientos que de ahí se derivan, que, por más que me pueda extrañar, que me extraña enormemente, son rayanos al éxtasis espiritual en muchos casos; y no me atrevería porque para hablar de eso sí que se exige conocer una determinada cultura, una tierra, una historia... Del folklore de la Semana Santa de Córdoba sólo pueden hablar con propiedad los cordobeses o quienes hayan invertido muchos años de estudio en el particular. Del folklore de la Semana Santa de Tobarra sólo pueden hablar con pleno derecho los semanasanteros tobarreños, y pobre de mí si intentara poner una pica en una Flandes en la que sólo los muchos años y el mucho acercamiento conceden carta de ciudadanía. El folklore ha de corresponder a quienes lo mantienen vivo y a los antropólogos que lo estudian. Los antropólogos me dirán algún día por qué no entendí que muchas manolas se paseasen alegremente detrás del Crucificado más preocupadas de lucir sus luctuosos trajes que de centrarse en lo que estaban conmemorando; ellos me explicarán por qué no acerté jamás a comprender que se viese como normal que los costaleros de una u otra Hermandad usasen gafas de sol para disimular las ojeras producidas por los excesos cometidos durante la noche anterior, y no hablo precisamente de sus muchas horas delante del Sagrario llorando lagrimones por los infinitos pecados de los pérfidos judíos; no entendí, ni entiendo ni nadie me hará entender las saetas pagadas, los enfrentamientos entre cofradías, las rencillas suscitadas por determinados aspectos de la Semana Santa, los templos vacíos durante la celebración de la Pasión..., pero ya digo, todo eso es folklore. Y yo quería escribir sobre la Semana Santa, que es una, al igual que su protagonista. Y para hablar de ella es indiferente hacerlo sobre la de Andalucía o sobre la del Masegoso, porque ambas son iguales, igual de tremendas e igual de impactantes. <br />
Sé que no es políticamente correcto escribir estas cosas en una revista de Semana Santa, que no estoy opositando a la máxima popularidad al huir de los trillados caminos de la adulación –bien sincera, bien forzada- y adentrarme en los vidriosos vericuetos que me suele marcar el corazón. Donde dice “la Semana Santa es impactante”, léase “la Semana Santa de Tobarra es impactante”, diría un corrector de estilo; donde pone “Dios está resucitando en nuestras casas”, pronúnciese “Dios está resucitando en nuestras casas tobarreñas”. Pero es que el corazón me dicta la primera frase y me hace aborrecer la segunda, del mismo modo que me hace huir de preguntas tan odiosas como “¿a quién quieres más, a tu padre o a tu madre?”. ¿A que te ha impresionado nuestra Semana Santa?, recuerdo que me preguntaron, con ésta o parecidas formulaciones, refiriéndose a la vivida en Tobarra (no faltaron, evidentemente, las comparaciones con la Semana Santa de Hellín) La Semana Santa siempre impresiona, en cualquier lugar, y a quien le impresiona la Semana Santa de Chinchilla y, sin embargo, la de Toledo no le dice nada, es que en su vida ha sabido cuál es la esencia de la Semana Santa. Amor y sufrimiento, lo dije al principio para curarme en salud. La Semana Santa es una novela con infinitas variaciones sobre el mismo tema: amor y sufrimiento, el Cristo del madero, el que anduvo en la mar, el que sudó sangre, el que vaticinó las negaciones de Pedro, el que se reflejó en el agua con la que Pilatos se lavó las manos. La Semana Santa acaece cuando el amor y el sufrimiento se hermanan de tal forma que es imposible diferenciarlos, sucede en el justo momento en el que ya de nada sirve rezar, que cantó Serrat. “Hoy el amor es muerte”, sentenció Miguel Hernández, y es una forma poética de intentar atrapar el sentido de la Pasión. Eso es. Sólo eso. Siempre igual y siempre diferente. Hoy no veremos a San Pedro iracundo blandiendo la espada contra la oreja de un pobre criado, ni a Dimas ni Gestas escoltando y acompañando a Jesucristo en su agonía, ni a Longinos atravesando por enésima vez el costado de Cristo con su lanza. Los veremos en imágenes, sin embargo, si esas tallas no nos ayudan a ir más allá, mal han desempeñado su función. Hoy nos encontraremos con el mismo misterio de la Pasión, no obstante ser distintos los personajes.<br />
Este año por las calles de Tobarra desfilarán crucificados, resucitados, figurantes, algún que otro borracho, penitentes que se arrancarían el alma con tal de que la imagen a la que veneran les concediese el milagro de sanar las dolencias de sus familiares, desfilarán Verónicas, el Paso Gordo bajará hasta el templo de la Plaza, las ramas de un nuevo olivo adornarán el Prendimiento, el Calvario se plagará de espectadores (quiera Dios que, amén de espectadores, haya también muchos creyentes) ansiosos de bendición, hasta el cementerio llegarán las notas del Mektub, el sudario de la cruz de “la toalla” enjugará muchas lágrimas sinceras y muchos sudores supersticiosos, los metales de “los socios” refulgirán enfrentados a los colores de la incipiente primavera..., y casi todo será recordatorio de la Pasión, liturgia, memorial, dogma atemperado. Los auténticos protagonistas de la Pasión estarán a miles de kilómetros de distancia o en la misma esquina de cualquier calle de San Roque el Viejo.<br />
Habrá Marías Magdalenas en República Dominicana, en Camerún, en Cuba, en Filipinas..., las habrá incluso en Marruecos, no obstante ser un país de fe distinta. Yo he tenido oportunidad de conocer a algunas de ellas. El año pasado, en Tánger, charlé con María Magdalena en el puerto. No era guapa, como siempre nos han pintado a esta mujer, ni de talle sensual. Estoy casi seguro de que tampoco se llamaba María, pero era ella. Había pasado varios años en Cádiz ejerciendo la prostitución hasta que una infección le impidió seguir degradándose para vivir, y una ONG le aseguró otro tipo de vida y le reamuebló el cerebro. Hay otra María Magdalena que, después de ocho años, sigue visitándome en sueños recurrentes. Se llamaba Daría. Dominicana. Joven. Bastante guapa y bastante trabajada por la vida. Residente en Sabana Perdida, una zona marginal de Santo Domingo. Tenía un hijo, una hija y ataques de asma que la ahogaban. Ya no tenía, sin embargo, ilusiones, aunque sí mucha fe. Murió al día siguiente de hablar conmigo. Un ataque de asma se la llevó. Al entierro no asistió su hijo, tuvo el detalle de enviarle unas flores desde Nueva York, que era donde residía. No asistió porque se avergonzaba del pasado de su madre, parece ser que nunca perdonó que Daría hubiese tenido que vender su cuerpo a desconocidos o conocidos sin escrúpulos para sacar adelante a sus hijos. Aquel joven que gracias a los esfuerzos de la madre había podido emigrar a Estados Unidos en busca de una vida mejor no dejó que se cerrara la cicatriz que, a buen seguro, estigmatizaba más a Daría que a él. Quiso creer que la equivocación o necesidad de su madre se incluía en la categoría de los pecados contra el Espíritu Santo, los que no se perdonan, según las Escrituras. <br />
Esta Semana Santa muchas Magdalenas volverán a llorar al pie de la cruz donde muere quien más las quiso, mientras son repudiadas por aquellos a quienes más quisieron.<br />
Los Sumos Sacerdotes volverán a las andadas; el espectro donde detectarlos es muy amplio. Bastará con buscar santones, gurús, sumos hacedores del orden desestablecido o del desorden establecido, porque no puede recibir denominación distinta lo que posibilita que la justicia en este mundo sea tan esquiva y lo que respalda que la letra esté por encima del espíritu, el progreso por encima de la persona. Lo Sumos Sacerdotes de nuestros días mentirán, retorcerán argumentos, encubrirán despropósitos, harán lo que sea necesario para que se cumplan sus objetivos y nada ni nadie enturbie su paz. Hay quien dice que los ha visto en Cumbres Internacionales mercadeando futuros, narcotraficando desesperanzas, abocando a una miseria todavía más atroz a países empobrecidos con una firma breve de estilográfica elegante. Gastan trajes caros, corbatas correctas, sonrisas postizas y muy poca vergüenza. No se reúnen a modo de Sanedrín, aunque las intrigas que los congregan sean similares a las de hace dos mil años. Se pavonean ante la prensa y sus escudos suelen ser siglas de partidos políticos. Anás y Caifás redivivos firman sentencias de muerte, deniegan peticiones de clemencia, hablan de la deuda externa y se callan la desvergüenza interna. En ocasiones no condenan a la humillante pena de crucifixión a quienes osan elevar la voz para gritar: “Nos están engañando, el rey no lleva un precioso y regio vestido, se pasea tan desnudo como su madre lo trajo al mundo”, son condescendientes y los acallan con subterfugios legales, con bulos, comprando a los medios de comunicación (en el supuesto de que quedara alguno de rebajas) El rey recibe desnudo, y los cortesanos admiran los encajes de su magnífica capa. El mundo se pudre, el número de pobres aumenta, la globalización nos atonta, y nosotros aplaudimos el último triunfo del Real Madrid. El Sanedrín dispensará beneficios espirituales a quienes elogien la calidad del tejido que viste al rey desnudo; Anás y Caifás en versión moderna nos obsequiarán, a cambio de dejar adormecer nuestras conciencias, más canales televisivos, más píldoras para no envejecer, más permisividad en las leyes con ribetes morales y que no afecten al sacrosanto orden económico, más charanga y pandereta, en definitiva; eso sí, charanga con tecnología digital y pandereta cibernética.<br />
Nuestros Sumos Sacerdotes desconocen que la persona lleva un gran tesoro en una frágil vasija de barro; no tienen reparos a la hora de quebrar la vasija para quedarse con el tesoro. Tampoco saben que el tesoro, en cuanto carece del frescor que le brinda el barro, se devalúa y deja de ser tal. La pena es que nuestros Sumos Sacerdotes perdieron la capacidad para la poesía aún antes de nacer. A los muy desalmados que no les hablen de metáforas.<br />
Ellos pecan, de vez en cuando, de omisión. Quienes pecan siempre de acción son los Judas. Si os fijáis un poco seguro que los reconocéis también en la Procesión del Silencio o en la del Domingo de Resurrección. Es probable que en unas décadas al planeta le falte la protección de la capa de ozono, casi tan probable como que en los siglos que dure nuestro mundo le seguirá sobrando la mezquindad de los traidores. ¿Asistirá como fiel católico a alguna de las procesiones el distinguido ciudadano que prometió jornales dignos a los extranjeros que le recogieron los “moniquíes” o la oliva, a los pobres inmigrantes que se partieron el espinazo de sol a sol en Polope o en Aljubé, y que luego recibieron el sueldo de la miseria y la amenaza velada de ser denunciados en el cuartelillo de la Guardia Civil si protestaban? ¿Con una sonrisa compraste al Hijo del Hombre?, ¿con una amenaza lo entregas?<br />
Y, ¿qué me decís del honorable banquero –quién sabe si de comunión diaria- que omitió exponerle con toda claridad al vecino albañil que los intereses del tipo de préstamo que solicitaba se lo irían comiendo y ahora no se hace responsable de que el cliente viva y trabaje para perder dinero? ¿Conocéis casos de honestos políticos que prometieron a sus posibles votantes lo que luego no cumplieron aduciendo razones de estado o estrategias del partido? No siempre Judas actúa a escondidas. Estaría tentado, si no fuera por lo conocido del caso, de nominar Judas a los artífices de los créditos FAD, los que bajo apariencia de ayuda al desarrollo esquilman al Tercer Mundo. No hay peor puñalada que la que se asesta con una sonrisa en los labios.<br />
Judas y los Sumos Sacerdotes se confabulan, pero se sirven de intermediarios, de brazos ejecutores pagados, los soldados. En los desfiles procesionales de Tobarra son los soldados, “los socios”, quienes ponen la nota de originalidad, no así ocurre en la vida real, en la que la soldadesca pertenece a la masa anónima. Los soldados de hoy somos cuantos nos aborregamos ante las injusticias, quienes callamos y acallamos nuestras conciencias por temor a perder la soldada, el plato de lentejas, el saludo del vecino o la sonrisa condescendiente del jefe. Siempre he pensado que no pocos de los soldados que fueron a prender a Jesús eran conscientes de la injusticia que estaban perpetrando, que apresar a un joven pacífico con nocturnidad y sirviéndose de una dudosa delación no podría merecer el aplauso de nadie y, sin embargo, callaron, cumplieron órdenes y seguramente esa noche, si no estaban de guardia, acabarían conciliando el sueño. Yo me he sentido soldado infinidad de veces, cuando voto a un partido –irrelevante es su signo- cuyos postulados, en líneas generales, contradicen el Evangelio, cuando compro productos de empresas multinacionales que explotan laboralmente a la infancia tercermundista, cuando gasto en mí dinero que por justicia debería invertir en los más necesitados, cuando modero mis escritos para no poner en compromisos a amigos y familiares, cuando... Es muy difícil no ser soldado, nos puede la comodidad, por eso el mundo lleva estos derroteros.<br />
Decía Benjamin Franklin que la cometa se eleva mucho más en contra del viento que a su socaire; Jesucristo es el ejemplo palpable de ello, y el Evangelio es un completo alegato a favor de la rebeldía profética, una llamada al abandono de la militancia en el gregarismo. Así lo entendió también la Verónica, esa mujer fuerte a quien no importó quedar en evidencia delante de la masa que abucheaba a Cristo atreviéndose a enjugar su sudor, su sangre, quizás su llanto. Afortunadamente nuestro mundo tampoco anda escaso de Verónicas. En Tobarra conocí a muchas, mujeres que cargaban sobre sus espaldas el peso de un hogar muy difícil de sacar adelante por circunstancias económicas, o familiares, o humanas; mujeres cuya jornada laboral comenzaba a las siete de la mañana y terminaba a la una de la madrugada, sin contrato ni alta en la Seguridad Social, sin descanso de media hora para el bocadillo, al pie del cañón los siete días de la semana, las cincuenta y cuatro semanas del año. Conocí a Verónicas que enjugaban el rostro de Cristo, y en sus pañuelos no quedaba impresa la imagen de un joven nazareno barbudo, sino la de una muchacha con Síndrome de Down a quien otorgaban compañía, paseos, ilusión..., o el rostro de un imposibilitado de quien su familia se avergonzaba y consumía sus días en la más absoluta de las soledades si no hubiese sido por las Verónicas que le acercaban por entre las rejas de la ventana algún refresco y mucho cariño, o las caras de un matrimonio anciano que agradecían como agua de mayo la visita de las Verónicas de turno, quienes robaban tiempo al tiempo y dinero a la nada para completar una exigua pensión y un abandono atroz. Esas mujeres me admiraban porque su entrega no estaba motivada por los lazos de la sangre. Es curioso lo poco que evoluciona la historia en según qué aspectos; hace dos mil años sólo una mujer se atrevió a desafiar a los soldados y al gentío para proporcionar algo de consuelo a Cristo en su viacrucis, en la actualidad siguen siendo las mujeres las que más arrestos tienen a la hora de desoír mojigaterías y lanzarse a hacer el bien, por mucho que ello suponga descrédito social. Al Cireneo, por ejemplo, lo tuvieron que obligar (“Echaron mano de él”, nos dice el Evangelio de Lucas) Y seguro que no era mal hombre, pero es más que probable que si alguien no lo hubiera urgido a ayudar al Hijo de Dios a transportar la cruz habría seguido contemplando indiferente lo que para él debía ser un espectáculo no del todo agradable. Siempre me ha gustado imaginar que aquella noche, la de la Pasión, Simón de Cirene durmió con muchísima paz, con la satisfacción de haber realizado algo grande. ¿Quién le iba a decir que él, un pobre agricultor, iba a pasar a forma parte de la historia de la Redención? Me ha gustado seguir imaginando que, a partir de aquella fecha, el Cireneo se volvió más decidido, más comprometido, se sensibilizó mucho más ante las necesidades de sus paisanos. A mi amigo Gabriel le sucedió algo parecido, salvando las distancias, acaso por eso me gusta imaginar esa continuación de la vida de Simón. Cuando conocí a Gabriel en Jerez de la Frontera llevaba ya varios años subiéndose a un camión enorme con el que transportaba a Marruecos toneladas de ropa y jabón hecho por voluntarios. Gabriel estaba jubilado y cada tres meses, perdiendo tiempo y dinero –y ganando otras muchas cosas no mensurables- dedicaba una semana o diez días a viajar hacia tierras donde un chándal de segunda mano constituía un tesoro y una pieza de jabón de sosa soluciona mil papeletas a una familia sin muchos posibles. Gabriel nació ateo y creo que morirá ateo, y como buen ateo no deja de pedirle explicaciones a Dios: “Míguel, ¿tú te crees que es justo que Dios consienta que a ese pobre moro lo tengan que enterrar envuelto en un plástico de embalar frigoríficos?... ¿no me digas que no es para acordarse de los muertos de Dios viendo a esas criaturas?”, me decía cuando pasábamos por delante de casas en cuyas puertas tomaban el sol chiquillejos esqueléticos ciegos o casi ciegos por la falta de colirios, la falta de higiene y la dureza del desierto africano. Me contaba Gabriel en las noches duras y hermosas de Marruecos que cuando murió su mujer se le agrió el carácter (ahora no es tampoco un dechado de simpatía), y se encerró en sí mismo. Una de sus hijas, para animarlo, lo comprometió para que llevase una furgoneta repleta de mantas a una asociación gaditana que acoge a inmigrantes. Allí vio por primera vez el rostro del Dios en quien no creía: nigerianos, senegaleses, argelinos, incluso somalíes, que se habían jugado la vida para llegar a un país donde la esperanza de vida se computase en décadas y no en semanas. Dice Gabriel que esa noche durmió como nunca. Y desde entonces, en lugar de cargar una cruz de madera en sus brazos carga ropa y jabón en un camión; y en lugar de dirigirse al Calvario se dirige a Marruecos. Y sigue sin creer en Dios, lo mismo que, seguramente, Simón de Cirene tampoco creyó que el ensangrentado que le precedía era Dios, pero eso es lo de menos, porque Dios en aquel momento sí creyó en el Cireneo, y hoy cree a pies juntillas en Gabriel. <br />
Deberían abundar las Verónicas y los Cireneos. De momento nos conformamos con tropezarnos en este siglo recién estrenado con José de Arimatea y algún que otro centurión que, a toro pasado, reconoce la divinidad del crucificado.<br />
Me conmovió la historia de un ejecutivo importante relacionado con la Bolsa de Nueva York a cuya muerte se descubrió que destinaba prácticamente la totalidad de sus ganancias a una especie de orfanato de Pensilvania. Treinta y siete años sustentando con sus ganancias una buena obra, en el anonimato, aparentando un nivel de vida que no disfrutaba tan sólo porque –según se especuló después- no estaba bien visto que un ejecutivo de su nivel practicase tales sensiblerías, ¿qué iban a pensar los que, día a día, se las tenían que ver con él para dejar de ganar o arrebatarle miles de dólares en los avatares de la Bolsa si se enteraban de que, tras su facha de comemundos, era un pobre sentimental? Algo así debía sucederle a José de Arimatea, y algo parecido a lo que dijo el centurión a la muerte de Jesús: “Verdaderamente éste era el Hijo de Dios”, debieron decir los que conocieron a Howard Stephen Goosens, el anónimo benefactor.<br />
Por supuesto que María sigue presente en la Pasión actualizada. Donde más la he visto ha sido en los locutorios de las cárceles, comunicando tras unos cristales con sus hijos. Toda madre lleva en su interior una parte de María. En Santa Eulalia del Río, en la isla de Ibiza, vi en el primer banco del pequeño templo a una mujer que lloraba sin lágrimas el entierro del mayor de sus hijos, camello, drogadicto, ladrón y matón de alquiler cuando la heroína todavía no le había destrozado el físico. Yo ví a María. Y en esas circunstancias no puedo evitar recordar siempre la bronca amistosa que me gané del semanasantero de pro del que ya os hablé antes por criticar los fandangos circenses de la Semana Santa. Me escribió lo siguiente: “La Semana Santa no es un documental, ni siquiera una película, es un poco de todo. ¿Eso es malo? A lo mejor quieres preservar a Dios de las impurezas, pero a lo mejor Dios no quiere ser preservado precisamente porque está por encima de todo lo que pudiera mancharle. Baja a Dios de las nubes, y sácalo a la calle, que no encoge. Porque él estaba allí, no encima del paso, sino debajo y a los lados, en la bulla, hasta en las sillas. Estaba en la niña que comía pipas, en el que se las vendió, en el nazareno, en el legionario al que la procesión en la que desfilaba le tocaba las narices, en el señor fatuo que aprovecha la procesión para darse importancia... ¡Pero hombre, cómo no lo has visto! !Si pasó a tu lado!”. No lo vi ni lo veré jamás ahí, y no digo que no esté, pero no lo veré mientras el común de los mortales prefiera ignorarlo en el ataud del drogadicto, en la agonía del náufrago paterista, en el aborto clandestino de la niña deficiente de la familia de bien, en el pensionista con atroces migrañas a quien en el ambulatorio ya se han cansado de hacerle caso.<br />
Me asombra la facilidad que tenemos para ver a Jesús sólo en los buenos momentos, o en determinados momentos: llega Semana Santa, toca ver a Cristo en las procesiones o en los ritos que las acompañan. Pues no, como le decía el zorro al Principito cuando éste le preguntó que qué era un rito: “Es algo demasiado olvidado. Es lo que hace que un día no se parezca a otro día y que una hora sea diferente a otra.” Los ritos de la Pasión se suceden a lo largo de todo el año. Preguntádselo si no a Pilatos neonato; ¿no hay personajes que se pasan los trescientos sesenta y cinco días del año lavándose las manos y aunque siempre es por tapar una injusticia el agua y el jabón que utilizan son distintos? Seguro que os está viniendo a la cabeza la imagen de algún abogado famoso que a cambio de sumas astronómicas es capaz de demostrar que la Santísima Trinidad está compuesta por Melchor, Gaspar y Baltasar. También los hay que se ocupan de asuntos más serios, como defender a terroristas y a asesinos usando malas artes. Sé que sobre Pilatos no es necesario que os de más pistas.<br />
Podría seguir enumerando personajes: la criada que delató a Pedro, el mismo Pedro y sus negaciones, los demás discípulos, Barrabás, Herodes..., pero me interesa más terminar con los figurantes, los de relleno, los muchos que aclamaron a Cristo en su entrada triunfal a Jerusalén y los muchos que lo humillaron camino del Gólgota. No os extrañe que fueran los mismos, al menos una buena parte. ¿Es incomprensible? No tanto, pensad, si no, en las masas de aficionados al fútbol ( y que Dios me perdone por la idiota comparación), hoy proclaman dios del Olimpo a un portero porque ha parado un penalty y dos semanas más tarde lo califican de canalla porque no supo despejar en el área un balón fácil. “De héroe a villano”, es un titular que se repite mucho en la prensa deportiva, y digo esto sin ser muy aficionado a la droga nacional. Los mismos que honran a Dios –por lo menos en apariencia- y se emocionan viendo a sus hijos vestidos de primera comunión o a sus nietos contrayendo matrimonio delante del Sagrario son los mismos que le vuelven la espalda cuando alguien les recuerda que hay que amar sobre todo a los enemigos y perdonar setenta veces siete. Esa especie no está en peligro de extinción. Jugad vosotros a aplicadlo a otros sacramentos y conjugadlo con otras enseñanzas duras del Evangelio. Os lo dije al principio, la Semana Santa es una historia de amor y sufrimiento, como el Evangelio. Y quien quiera celebrarla de verdad, vivirla, además de arrimar el hombro bajo el paso, de encontrarse con los amigos en los garutos, de degustar panecillos y aliviar con mojete las hambres de las muchas horas tamborileando –si es ése su gusto-, tendrá que asumir que el memorial de la muerte de Cristo lo compromete a amar mucho más y a sufrir por el prójimo, si fuera necesario, mucho más. Sólo así se podrá celebrar el triunfo de la Vida sobre la afrenta de la cruz, sólo así habrá Resurrección. <br />
Hay muchas figuras donde escoger para identificarse. Lo que no pase por ahí, opino modestamente, creo que no merece el nombre de Semana Santa.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-125155571822174581.post-55005728199381325732009-12-29T05:20:00.001-08:002009-12-29T05:20:42.124-08:00OÍR COLORESY, a veces, uno se despierta y de tanto trote como ha dado por el mundo tarda en situarse. Me sucede siempre, siempre, excepto cuando duermo en Albacete. El paisaje no es ninguna maravilla, no os vayáis a creer: se divisa en primer término la perpendicular de una chimenea metálica atosigada de humos, más al fondo la poco historiada torre del templo de los franciscanos y, allá a lo lejos, los luminosos del centro comercial que antes era Pryca, ahora Carrefour y dentro de poco quién sabe. Para ser fiel al conjunto escribo que desde hace unos años también puedo ver la paradoja de una piscina sobre un ático.<br />
En Valencia me despertaba y veía no muy distantes naranjos que casi siempre estaban en flor, o así quería imaginármelos; en Salamanca el madrigal de las altas torres que dijera Unamuno me saludaba cada amanecer, muy nítidas, las torres de la catedral vieja y nueva, de la Pontificia, de San Esteban..., todas sin solución de continuidad recortadas sobre el rojo crepuscular; en Santo Domingo más que ver escuchaba: el jaleo de los cadáveres de coches que todavía caminaban, las voces de los vendedores callejeros, la trompetilla de los mosquitos más trasnochadores, el verde tropical (porque también los colores se escuchan); en Toledo hubo un tiempo en que tras la persiana se erguía, magnífico, el Alcázar, y a la derecha alcanzaba a ver un trocito de catedral. Ni el Greco disfrutó a diario de paisaje tal. Ahora el panorama se compone de la beatitud de un cementerio y de un monasterio de contemplativas. En Jerez, no siempre, un muchachito Síndrome de Down se encargaba de despertarme desde el otro lado del patio de luces cantando coplas de la Pantoja, y no importaba que la vista fuese deprimente porque aquello lo compensaba todo; en Marruecos los amaneceres me hicieron comprender por qué hay gente que ha renunciado a todo para instalarse en una tierra árida hasta decir basta; en Munich era la melodía de un reloj de campanario que acompañaba el movimiento de una especie de cuco en forma de herrero martilleando la que hacía menos penosos los madrugones; en Cambridge, todo hay que decirlo, no encontré nada que merezca la pena ser noticiado, más bien lo contrario; en Ibiza era la luz, la luz en cualquier época del año; en Castellón la moderna geografía de un campus de diseño. Ha habido veces en las que mi despertar se tropezaba con celdas, con habitaciones de albergues para transeúntes, con broncas de pensiones de más que inequívoca reputación. No obstante, de una u otra manera, para bien o para mal, sea cual fuere el lugar que me albergase, la referencia a la chimenea casi rumienta, a la piscina con vocación alpina y al templo de los mendicantes albacetenses no se ha ido atemperando. Será porque la patria chica se labra un hueco en cualquier corazón o, acaso, porque un adulto es lo que queda de la infancia que ha querido preservar el niño que fue, el caso es que, huyendo de nacionalismos provincianos, Albacete amanece, suena y huele de forma especial.<br />
Generalizar sobre el carácter gentilicio no es magra estupidez: ni los gallegos son incomprensibles (aunque éste su seguro servidor sepa que se va a morir pensándolo, y es que he conocido muchos), ni los catalanes unos usureros, ni los andaluces unos juerguistas gandules. Tampoco los albaceteños son la panacea ni el paradigma de todas las virtudes. Pero nadie me va a hacer bajar de la burra si escribo que la gente de Albacete, por lo general, no te perdona la vida si te despacha una cuarta de carne picada o te recibe en su despacho. Somos gente de pueblo con cierta educación, no la suficiente como para caer en prepotencias ni la insuficiente como para creernos necesitados de redención por parte de otros (incluso los paisanos que sí gozan de reconocido prestigio lo disimulan para no desentonar con el resto) Nuestra geografía municipal es igual: la ciudad es un pueblo que disfruta de las ventajas de las grandes poblaciones sin padecer sus agobios (excuso hablar del penoso tema del aparcamiento y del levantamiento perenne del asfalto para no restarle poesía a estas líneas) Pasear por sus calles es retrasar el reloj varios minutos para demorarse en saludos. Aquí nos conocemos todos e incluso los que se mueven salen en la foto –que nadie se tome a mal si opino que una o dos televisiones locales son una enorme redundancia-. Tenemos zonas verdes, la contaminación suena a relato futurista, el coche es un capricho, un capricho muy generalizado, también es verdad; la cesta de la compra es asequible hasta para los pensionistas, y decir esto es decir mucho. Por presumir se puede presumir incluso de que las corruptelas políticas (que haberlas haylas) son menos hirientes, son casi como de juguete. Una encuesta reciente descubre que los albaceteños son de los que menos van al cine en toda España, y no me extraña. Supongo que también serán de los que menos telenovelas y telebasura vean, porque nos es tan fácil asombrarnos de la vida del vecino que hacerlo de la de los famosos nos resulta mucho más frío y absurdo. Los albaceteños tenemos, además de infinitos defectos, la inmensa virtud –y esto me lo han recalcado forasteros que nos han conocido bien- de abrir prontamente las puertas de nuestras casas y de nuestros corazones.<br />
A veces uno se despierta, y de tanto trote como ha dado por el mundo tarda en situar los colores que oye. Y cuando le falta la chimenea, el campanario y la piscina, cuando no siente el frío sincero del invierno o el calor rotundo del verano, cuando descubre que mayo aún no es verano ni septiembre invierno repite con san Agustín aquel latinajo tan socorrido: “Fecisti nos ad te, et inquietum est cor nostrum donec requiescat in te”, permitiéndose la licencia de dirigir la frase no a Dios, sino a la ciudad apetecida (Nos hiciste para ti y nuestro corazón está inquieto hasta que descanse en ti). Y lo hace aún a sabiendas de que nadie es profeta en su tierra, sin que la tierra tenga culpa alguna.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-125155571822174581.post-76239913683192559082009-12-22T12:41:00.000-08:002024-03-13T03:50:55.716-07:00TORNILLO, ADRIANA Y EL CARACOL<div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Colección de tres cuentos dirigidos a lectores infantiles donde a través de personajes simpáticos se exponen las virtudes de valores como la solidaridad.</span><br />
</div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="background-color: black; clear: both; color: white; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_4sClvdcpWu4/SzEuv1ao3iI/AAAAAAAAHn0/IpUT2GzOkrY/s1600-h/tornillogrande.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/_4sClvdcpWu4/SzEuv1ao3iI/AAAAAAAAHn0/IpUT2GzOkrY/s320/tornillogrande.jpg" /></a><br />
</div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> <br />
</span><br />
</div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">Ediciones Manos Unidas.</span><br />
</div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">Albacete, 1996</span><br />
</div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">En colaboración con Ricardo Antonio Huete</span><br />
</div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">92 páginas</span><br />
</div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">Depósito legal: AB-20-1996</span><br />
</div><div style="background-color: black; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">5 euros</span><br />
</div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-125155571822174581.post-21333972433921913352009-12-22T12:40:00.000-08:002024-03-13T03:51:02.399-07:00¿OÍSTE AL MIRLO SILBAR MI NOMBRE?<div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">"Esta novela nos ofrece el desprecio de los poderosos y el poder de los despreciados. La herencia de un tiempo que sigue siendo a pesar de que la Guerra Civil sea pasado y la pena de muerte un mal recuerdo. A veces la conciencia cobra forma de silbo de mirlo o de Dios ateo.<br />
Se lee de un tirón o no se lee."<br />
Extracto de la reseña de Panorama literario (mayo de 1997)</span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Un niño desaparece en la sierra de Alcaraz en tiempos de la postguerra. Días después aparece, sano, pero sin habla. El rumor de que la Virgen lo ha protegido durante su desaparición es el inicio de una extraña historia...</span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: center;"><span style="font-size: small;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_4sClvdcpWu4/SzEuMLq_xRI/AAAAAAAAHnk/CXWJB0D4XKE/s1600-h/oistegrande.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/_4sClvdcpWu4/SzEuMLq_xRI/AAAAAAAAHnk/CXWJB0D4XKE/s320/oistegrande.jpg" /></a></span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> </span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">Premio de novela negra Rodrigo Rubio.</span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">Servicio de publicaciones de la Excma. Diputación provincial de Albacete (1ª edición)</span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">Albacete, 1997</span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">Publicaciones Acumán (2ª edición)</span><br />
<span style="font-size: small;">Albacete, 2000</span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">101 páginas</span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">ISBN: 84-89858-75-6</span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">6 euros</span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_4sClvdcpWu4/SzEuWKdyWAI/AAAAAAAAHns/sdWSPUlDpcM/s1600-h/mirlodiputacion.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/_4sClvdcpWu4/SzEuWKdyWAI/AAAAAAAAHns/sdWSPUlDpcM/s320/mirlodiputacion.jpg" /></a></span> <span style="font-size: small;">Portada de la primera edición del libro publicada por el Servicio de Publicaciones de la Excelentísima Diputación provincial de Albacete, (Albacete, 1977).<br />
</span> <br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: center;"><span style="font-size: small;"><span style="font-weight: bold;">AGOTADO</span></span><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; color: white; text-align: justify;"><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;"> </span> <br />
</div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-125155571822174581.post-57447500207041137432009-12-22T12:37:00.000-08:002024-03-13T03:51:42.792-07:00AUNQUE SEA LUNES<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_4sClvdcpWu4/SzEt2HZUQYI/AAAAAAAAHnc/F9qhL4Zc4A4/s1600-h/aunquesealunesgrande.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/_4sClvdcpWu4/SzEt2HZUQYI/AAAAAAAAHnc/F9qhL4Zc4A4/s320/aunquesealunesgrande.jpg" /></a> <span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; font-size: small;"><br style="color: black;" /></span></div><div style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">Premio de Novela Corta Félix Urabayen</span></div><div style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">Servicio de publicaciones del Ayuntamiento de Toledo</span></div><div style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">Toledo, 1998.</span></div><div style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">Cubierta de Patricia Carcelén Marco</span></div><div style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">168 páginas</span></div><div style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">ISBN: 84-87515-46-0</span></div><div style="color: white; font-family: Georgia, "Times New Roman", serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: center;"><span style="font-size: small;"><span style="font-weight: bold;">AGOTADO</span></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-125155571822174581.post-24572795030941076892009-12-22T12:33:00.001-08:002024-03-13T03:51:49.767-07:00¡OJALÁ QUE NOS VEAMOS EN MACONDO!<div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">Cuando Esteban llegó a Sabana Perdida, en República Dominicana, encontró la miseria, la corrupción, el tráfico de órganos..., y también el amor.<br />
Un relato duro de las condiciones de vida en los barrios marginales de Santo Domingo que aúna a protagonistas tan dispares como un sacerdote rebelde, una cooperante americana atea, unas monjas encargadas de sacar adelante un orfanato, unas rameras que sueñan con emigrar a España...</span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: center;"><span style="font-size: small;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_4sClvdcpWu4/SzEtCGvC4nI/AAAAAAAAHnU/6ZtuU7JF85o/s1600-h/ojalagrande.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/_4sClvdcpWu4/SzEtCGvC4nI/AAAAAAAAHnU/6ZtuU7JF85o/s320/ojalagrande.jpg" /></a></span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> <br />
</span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><a href="http://www.ruyman.eu/PrologoOjalaquenosveamosenmacondo.htm"><span style="font-size: small;">Prólogo de Alberto Vázquez Figueroa</span></a><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">Premio La Manchuela 1998</span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">Finalista Premio de novela Odaluna.</span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">Edisena</span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">Requena, 1998.</span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">184 páginas</span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">ISBN: 84-89887-17-9</span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">12 euros</span> <br />
</div>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-125155571822174581.post-49179584569347876882009-12-22T12:32:00.000-08:002024-03-13T03:51:57.274-07:00TURNO DE NOCHE<div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;">El relato de una fuga en la desaparecida prisión de Jerez de la Frontera. Una historia ácida, realista, documentada, dura en su lenguaje, en la que se ofrece la vida por la supervivencia en los patios penitenciarios desde el inusual punto de vista de los funcionarios de prisiones mezclada con una trama de amores desencontrados e infidelidades encubiertas.<br />
Novela premiada por un jurado presidido por Lorenzo Silva.</span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: center;"><span style="font-size: small;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_4sClvdcpWu4/SzEszJg_WqI/AAAAAAAAHnM/dNRwHOFRSwQ/s1600-h/turnogrande.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/_4sClvdcpWu4/SzEszJg_WqI/AAAAAAAAHnM/dNRwHOFRSwQ/s320/turnogrande.jpg" /></a></span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"> <br />
</span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">Prólogo de Alfonso Ruiz de Aguirre Bullido</span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">II Premio de Novela Corta Ciudad de Móstoles.</span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">Ediciones A la luz del candil.</span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">Móstoles, 2001</span><br />
<span style="font-size: small;">147 páginas</span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">ISBN: 84-931766-7-2</span><br />
</div><div style="color: white; font-family: Georgia,"Times New Roman",serif; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-size: small;">6 euros</span> <br />
</div>Unknownnoreply@blogger.com